Provérbio provado do soldado marchado

A chuva caía fortemente e batia rija na calçada naquela manhã invernosa em que as meninas da primária, quarta classe à beira do exame, vieram espreitar ao recreio, timoratas e curiosas, o bando de militares acabadinhos de regressar do Ultramar no navio ainda agora aportado às Docas. Seriam, grosso modo, para cima de mil e quinhentos que chegavam exaustos e embriagados, bivaque à banda e farda amarrotada, com pinta de maltrapilhos, mas na infinita excitação que transporta quem regressa da morte ainda respirando. As meninas do recreio traziam bibes às riscas e grandes laços brancos enfeitando puxinhos de cabelo e, nessa manhã, esqueceram-se de saltar à corda, fascinadas pela turba de soldados que já dispersavam em mais pequenos grupos por ruas secundárias.
As meninas não eram assim tão pequeninas que não soubessem o que era a guerra: sobre ela se divagava em voz baixa lá por casa e arredores, havia sempre um tio mais desbocado ou uma vizinha mais contadeira. E, claro, os jornais. Mas nesses a arremetida colonialista era relatada combinando patrióticas elucubrações, louvores à valentia dos combatentes que só sabiam somar vitórias - nunca uma derrota, nem uminha que fosse! - e loas ao brioso Chefe de Estado, que por hora ainda não sornara na famosa cadeira donde se estatelaria fatidicamente.
Algumas das meninas já eram espigadotas, com maminhas nascendo apertadas nas blusas por debaixo do bibe, e humedeciam os lábios à mistura com um suspiro engolido, sonhando com o dia em que esbarrariam numa esquina com um daqueles garbosos mancebos - bem fardado e engomado, penteado e de banho tomado -, que se apaixonaria irremediavelmente assim que algum daqueles olhos, ainda infantis mas doravante senhoris, topasse.

- Soldado em marcha pega no que acha