Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Põe-te em campo ó meu menino
Não permito que sejas cretino
Cuida dos teus afazeres caseiros
Que aqui não se limpam traseiros
O tempo em que só as mulheres
Punham na mesa os talheres
É coisa do século passado
Não te deixo ser descuidado
Obedece à mãe querido filho
Poupa-nos de muito sarilho
Pois cá na nossa choupana
Não é casa da mãe Joana
Quando tu quiseres mentir
Fala do tempo que há-de vir
É argumento que não convence
Que o futuro a Deus pertence
O hóspede é como o peixe
Aos três dias já cheira mal
E se houver quem sempre deixe
Ele abusa de ser comensal
Pretende de borla comer
Sem dar colaboração
Quem o faz desaparecer
Ou contribuir com tostão?
Ocupa a cama ou o sofá
Pernoita em qualquer lado
Tem muita falta de chá
Só quer aliviar o costado
Na casa da numerosa família Almeida, o patriarca é que dava os dias santos. Como sabia muito bem o que queria, e o tinha tão claro como a água, também se julgava certo do que necessitavam os demais; como tal, não tinha qualquer receio de disparar ordens à esquerda e à direita até que todos os seus desejos se cumprissem.
A prole andava direitinha como um fuso, pois sabia que ao mínimo deslize lá vinha um ralhete encorpado do encorpado pai. O dito queixava-se muitas vezes que não era fácil governar aquela tropa: amiúde os filhos pensavam saber mais do que quem efectivamente mandava. Mas ele tinha uma capacidade de comando inata que o fazia ser respeitado e até querido quando se punha em pose de ordenança.
Toda a família Almeida estava assim sob o jugo daquele personagem masculino, que geria as empresas e as propriedades e também os conflitos familiares um pouco à moda do rei Salomão.
- Casa que não é ralhada não é bem governada
O Jorge é um sujeito
Que é um pouco imperfeito
Tem uma figura engraçada
Parece ter grande pancada
Tem bigodes retorcidos
E os dedos bem compridos
Solta sempre uma laracha
Assim bem fora da caixa
«Está assente, não se fala mais nos teus livros. Conheces a Pàzinha Soares?»
«Quem?», pergunto
«A Maria da Paz Soares. Uma que escreve. Todos os anos publica um livro de poemas e todos os anos muda de amante que é para manter os cornos do marido em forma. É público, não há quem não saiba.»
Agarro-me ao nome:
«Maria da Paz…»
«Conheces com certeza. Não há ninguém que não conheça essa cabra.» (Um momento: é aqui que Tomás Manuel irá jogar um dos seus passatempos favoritos, o da cabra e rédea curta). «Poesia de cama, » continua ele, «estás-me a perceber? Poesia para essas literatas das faculdades. Por isso é que se eu tivesse uma filha havia de ser feita para casar. Não acreditas? Olá. E ai dela se pusesse os cornos ao marido, que era o mesmo que mos pôr a mim. Positivamente.
- Para a cabra e a mulher, corda curta é que se quer.
»
In O delfim - José Cardoso Pires
Para ti palavras não tenho
Pois nem sei o que te diga
Por vezes nem me contenho
Por seres tão boa amiga
É grande a admiração
És uma mulher e pêras
Tens um enorme coração
E dos outros nada esperas
Não cobras a amizade
És sensata e discreta
Por isso dá mais vontade
Da tua presença completa
E além disso és giraça
Não tens ponta de azedume
Sabes que a beleza sem graça
É uma violeta sem perfume?
Mas tu és uma linda flor
Igualmente muito boa mãe
Que sabe dar aos filhos amor
Óptimos conselhos também
Ou seja só sei bem dizer
Nada de mau a apontar
És a minha amiga mulher
Que chego até a invejar
É uma inveja das boas
Por te querer assim tanto
Pois és daquelas pessoas
Que considero com espanto
Nem sei o que eu faria
Se não te tivesse na vida
Decerto infeliz seria
Sem ti ao meu lado querida
Pico o ponto antes da hora
Uns dez minutos não falho
Sou uma responsável senhora
Que adora o seu trabalho
Lá na minha repartição
Com gente estranha convivo
E o chefe que nem é patrão
É um sujeito bem altivo
Contudo dou-lhe os bons dias
Tal como dou a toda a gente
Perdoo-lhe as tristes manias
E vou trabalhar diligente
Todo o dia concentrada
Só páro para almoçar
Sempre em papéis afundada
Nos dossiers a rebentar
Nem sequer tomo café
Como dos demais é doença
Que não sabem mexer um pé
Sem pedir ao outro licença
Cambada de preguiçosos
Só querem saber do salário
Personagens astuciosos
Não preenchem um formulário
Perdem tantos requerimentos
E das suas funções se esquecem
Não são funcionários atentos
Um aumento não merecem
Eu podia ter melhor soma
Por ser uma pessoa constante
Mas ninguém me diz Olha toma
Pois não ganhas o bastante
Estive com a Lisa a jantar
Foi a segunda vez que a vi
Mas estava com diferente ar
Do que o dia em que a conheci
Bem disposta e sorridente
Dispersou qualquer amargura
A Lisa estava bem mais contente
Do que estava na outra altura
Ao ditado não dou pois razão
Embora saiba o que significa
Pois nem sempre a primeira impressão
É aquela que connosco fica
O André quando afirma prova
Mata a cobra e mostra o pau
Não inventa coisa nova
A contentar não é mau
Dúvidas ele não deixa
Sobre as suas acções
Que o André não se queixa
Delas terem implicações
É tudo preto no branco
Sem linguagem figurativa
O André é um tipo franco
Não tolera qualquer expectativa
Tens cara de segunda feira
Sem ânimo e força nenhuma
Nas folgas és galhofeira
Hoje estás tão chocha em suma
Amanhã terça depois quarta
Vais somando hora a hora
Chegando a quinta estás farta
Epá aguenta e não chora
O Zeca está sempre a rir
Graça a tudo ele acha
Leva a vida a curtir
E a arreganhar a tacha
Mas quando está triste o Zeca
É bem fácil de perceber
A gargalhada é seca
Fica perto de esmorecer
Passa-lhe logo depressa
Que o Zeca não é de tristezas
Enfim o sorriso regressa
E alegra as redondezas
Abre lá a torneira
Vem mais um ditado
De qualquer maneira
Irá ser provado
Sai uma expressão
É o que se arranja
Aqui mesmo à mão
Que rimar é canja
Serpente que a morder os dentes dobra
Só serve mesmo para banha da cobra
Remédio que cura todo e cada mal
Conversa ardilosa que não tem igual
(Ilustração: @catarinaqualquercoisa
www.instagram.com/catarinanasnuvens)
Viagem de sonho é uma brincadeira
Que dá pesadelos com a carteira
Quiseram impingir-me um pacote
Contei os trocos andei num virote
O Taiti não é a minha praia
Não me dou com gente dessa laia
Sou pobretanas não sou nada rica
Vou mas é para a Costa da Caparica
Toda a minha vida um circo gratuito
Corda bamba estendida mas não esticada
Pouco firme algo frouxa disfuncional
Eu um volatim ora andando ora dançando
Em deslocações evoluções periclitantes
Mudando de postura e de opinião a cada passo
Numa situação instável difícil de controlar
A Júlia é mulher de janela
Diz de todos e todos dela
Logo de manhã ao postigo
Fala mal até do amigo
Nas tardes de muito calor
A Júlia arranja dissabor
E em noites de lua cheia
É a porta voz lá da aldeia
Mas que grande coscuvilheira
Não há maior calhandreira
A Júlia é uma língua de trapos
Deixa qualquer um em farrapos
Busca amizade do teu igual
Se tu és honrado e leal
Mas busca também do teu diferente
Pois assim és irreverente
Que ser só amigo do teu amigo
É fácil e não oferece perigo
Mas ser companheiro do discordante
Já não é tão abundante
É mais raro e tem mais valor
Estar ao lado do delator
Passará a ser teu camarada
Dos que pagam uma jantarada
Sê cortês e um tipo gregário
Sem laivos de autoritário
Terás amizades pela vida inteira
E apoio de toda a maneira
Era uma vez um poeta
Que tinha uma rima incompleta
Sabia como começar
Mas não como terminar
Pensou num ditado do povo
Não era nada de novo
Quis dar-lhe um final sonante
Que parecesse importante
Ficou um pouco aflito
Escolheu um provérbio bonito
Avançou lesto e ligeiro
Para o fim ser inteiro
Ser poeta traz sofrimento
E um pouco de atrevimento
E a tudo se pode atrever
Quem tudo sabe sofrer
Casamento é pão partilhado
É ter medo e ser consolado
É carícia na escuridão
Ter sempre uma mão à mão
Casamento é uma viagem
Que tem sempre a mesma paisagem
Mas também é uma descoberta
Se a mente estiver desperta
A independência é igual
Mas a dependência é normal
Ambos vivem um jogo comum
Quando o egoísmo é nenhum
Uma coisa é inevitável
Para a relação ser estável
Ou a união lá se arrasa
Pois quem casa quer casa
Quem jura e não atende
Que um dia qualquer aparece
Depois esquece o compromisso
E o erro não esclarece
Fica sempre mal visto
Deixa uma má impressão
Se deixou outro à espera
É falta de educação
Quem promete à quarta
E depois vem à quinta
Não faz nenhuma falta
Que assim se sinta
O Tó quer uma rapariga
Porque de estar só tem fadiga
Tem imensa curiosidade
De ter mais do que uma amizade
Quer enxotar o seu passado
E ser de alguém namorado
Crê que está mesmo na altura
Anda pelas ruas da amargura
Atacou-nos uma pandemia
Que é uma grande arrelia
Quem nos há-de acudir?
Iremos todos sucumbir?
Para quem no além crê
Que reze para ver se Deus vê
O que cá em baixo se passa
Enquanto o Covid grassa
Nas suas orações peça
Que a divindade não esmoreça
E rogue assim Ó Cristo
Anda cá baixo ver isto!
Quando era celibatário
Achava um mal necessário
Estava bem na minha solidão
Resguardava o meu coração
Não advogo as instituições
E todos têm opiniões
Mas eu amo a minha mulher
É só dela que quero saber
Ela é o paraíso na vida
A minha mais que querida
Ela é na terra o meu céu
Perto dela tão feliz sou eu
Agora que sou bem casado
Não me quero ver divorciado
É ocupação a tempo inteiro
Sou um marido verdadeiro
Estamos tão contentes os dois
Que não pensamos no depois
O nosso é um amor profundo
É o que se leva deste mundo
Não deites tudo para o lixo
Como se tivesse bicho
Pois poderás aproveitar
Muita coisa reutilizar
Missangas e antigos botões
Têm várias utilizações
Caixas velhas e molduras
Servirão noutras alturas
Com alguma criatividade
E até um pouco de vontade
Consegue educar-se o povo
Porque do velho se faz novo
É o mês do solstício
Ao arrepio é propício
Os dias são mais curtinhos
Estão gelados os caminhos
Só apetecem lareiras
Aquecedores e caldeiras
Porque no mês de Dezembro
Treme de frio cada membro
As sombras são tão belas quanto a luz
O gelo tão intenso quanto o fogo
As coisas mais bonitas nem sempre as mais evidentes
No aparentemente feio há candura
No que é belo também há mágoa
Quem quer colher rosas deve suportar os espinhos
Tu és o meu namorado
Não o digo com enfado
Pronuncio-o com orgulho
E até com algum barulho
Porque com frontalidade
É mais que uma amizade
E é próprio de quem ama
Ir com o outro p'rá cama
Já sabes que sou muito intensa
A falar demais sou propensa
Comigo é ou vai ou racha
Ou arrebenta a tampa da caixa
Cabelo com gel para trás penteado
E fato cinzento tão bem engomado
Sapatos limpinhos que até reluzem
Que é importante todos deduzem
Com gravata e canudo de doutor
Muito bem parece o impostor
Assina DR nos cheques pois claro
O curso tirou na farinha Amparo
Tantos por aí sabichões de matilha
Com um conhecimento de pacotilha
Entoam estribilhos repetem chavões
São tantos que andam aos encontrões
Quem está no convento sabe melhor
A hora da missa que diz o prior
E quem conhece o fundo da panela
É pois a colher que mexe nela
Por isso não adianta adivinhar
O que com os outros se está a passar
O mais das vezes um sorriso lindo
Esconde afinal sofrimento infindo
Lembro-me do que dizia o escritor
Aguenta amigo que aí vem pior
Porque se é para dar um conselho
Conversa de chacha não vale um pentelho
Interessa sim marcar só presença
Mas não maçar pedir logo licença
Porque dizer Sei o que estás a sentir
É um sinal de que está a mentir
Palavras a mais caem sempre mal
Se ditas numa linguagem formal
E o que prevalece afinal de contas
É o modo como se seguram as pontas
O António passava dias ou noites - e por vezes dias e noites, quando fazia dois turnos seguidos - enfiado no cubículo diminuto do parque de estacionamento onde era segurança. Tendo de vigiar um circuito fechado de televisão onde via os carros chegar e partir, nem sempre conseguia estar atento a todas as movimentações que as viaturas, quais formigas no ecrã, efectuavam. Ao invés, à noite pouca actividade decorria nos pisos do parque e o António pestanejava várias vezes com força para não se deixar adormecer.
Começara a trabalhar como vigilante daquele parque mal concluíra o liceu, mas não pôde prosseguir os estudos como idealizara. A sua ideia era estar ali só dois ou três anos para poupar dinheiro para a faculdade, mas logo a seguir Etelvina engravidara e depois de ter dado à luz os gémeos tivera uma depressão pós-parto. Quando estava ainda a amamentar os dois bebés, engravidou mais uma vez, desta feita de uma menina que pouco mais de um ano de diferença tinha dos irmãos. Nova depressão, agora tão profunda que Etelvina esteve sete anos sem reunir condições para trabalhar.
Claro que os sonhos de um dia voltar a estudar caíram por terra e o António passou esses anos a fazer turnos duplos, contas até ao último cêntimo com a conta bancária sempre à pele e marmitas à pressa com os restos que encontrava no frigorífico quando a Etelvina arranjava forças para cozinhar.
De passar tanto tempo no parque, já ia conhecendo os carros e os seus habituais ocupantes, na sua maioria trabalhadores das empresas daquele prédio de escritórios. Havia uma zona em particular, junto ao acesso aos elevadores, que o António e os colegas - que só via de relance na mudança de turno - tinham baptizado de Triângulo dourado. Era o lugar de estacionamento dos cargos dirigentes e era ocupado por carros de alta cilindrada, que custavam mais do que o que o António auferia ao fim de um ano de turnos a trabalhar fins de semana e feriados.
Tal como o do Dr. Pimenta, o administrador que ocupava todo o último andar do edifício, que se fazia transportar num Maserati topo de gama com os estofos em couro. Era frequente virem entregar-lhe refeições dos restaurantes mais caros da cidade; o António indicava aos empregados a entrada para os ascensores, sentido o aroma das iguarias que se evadia das caixas de comida e perfumava o cubículo por segundos. Depois olhava com tristeza a sua marmita, enquanto sentia o estômago colar-se-lhe às costas e o sono invadir-lhe os membros.
Numa dessas tardes, o Dr. Pimenta, contrariamente ao que era costume, desceu após o almoço à garagem à procura de umas chaves suplentes. Dirigindo-se ao António, abordou-o com condescendência, depois de um arroto que lhe saiu muito mais sonoro do que desejaria:
- Preciso com urgência das chaves 33A, mas resolvi vir eu mesmo buscá-las para esticar as pernas a seguir ao almoço! Que é esse longo bocejo, homem? É fome, é sono ou é ruindade do dono?
- A fome boceja, a fartura arrota
Quando se caminha ao encontro
Da tão inevitável velhice
Corpo e mente estão em confronto
E isso é uma grande chatice
Às vezes o esqueleto está forte
E o cérebro não acompanha
Outras há que com um pouco de sorte
É o corpo que está cheio de manha
Há dias mesmo em que sinto
Que estou a cair da tripeça
Se disser que estou boa minto
Estou fraquinha da cabeça
Sinto-me a funcionar mal
Como um carro avariado
Mas sei que até é normal
Todos somos assim um bocado
Escrever poemas acerca de escrever poemas
É pobre tema digno de lástima
Quem a este expediente assim recorre
Como pode denominar-se poeta com pê grande
Com tão maus dedos para organista?
De modo que versos que sobre versos versam
Não valem um caracol ou um cigarro fumado
O vento consome melhor o papel que se incendeia
Do que o que não sabe travar o exagero na garganta
O poeta com pê pequeno bate à porta da morte
Já mais para lá do que para cá
E cada palavra que insistentemente vai somando
É mais uma pazada de terra por cima da tumba da sua poesia
Se as aves aos bandos pousam no mar
É que a tormenta não deve tardar
Aos barcos recolhem-se as redes vazias
Que não é hora de boas pescarias
É hora de bater em retirada
Até à tempestade estar amainada
Enquanto isso só se pode rezar
Pois quem anda no mar aprende a orar
A Maria é novata na loja
Mas caiu no goto à patroa
Vende mais proteínas de soja
Do que as colegas vendem broa
Muita sorte de principiante
À Maria pode-se atribuir
Ela já se crê tão importante
Quer uma comissão auferir
A patroa sorri e reflecte
A Maria não tem um atraso
É uma empregada que promete
Tem calma vou pensar no teu caso
O Justino é tão cabeçudo
Que chega a ser irascível
É tão teimoso sobretudo
Que o debate é impossível
Quando ele começa a teimar
Nem vale a pena discutir
Apetece apenas comentar
Ele a dar-lhe e a burra a fugir
Viver é uma contradição
Velho ninguém quer ser
Novo ninguém quer morrer
Mas que grande confusão
Cada um há-de passar
O seu mau quarto de hora
Não seja de grande demora
É no que deve confiar
Mas não é só tempestade
Haverá alegria também
Que será breve porém
Assim é toda a felicidade
Vás tu lá para onde vás
Sempre o cu levas atrás
Terás de levar o teu contigo
Sejas rei ou sejas mendigo
Mais iguais do que pensamos
Os neurónios todos levamos
Uns dão mais uso está bem de ver
Pois tudo querem compreender
Mas lá no fundo poucas diferenças
Que interessa haver desavenças?
Tanta luta e tamanha discórdia
Para quê tal falta de concórdia?
Seria mais útil enfim repartir
E o mal pelas aldeias dividir
Qualquer um o ditado percebe
Que é dando que se recebe
Não renegues o passado
Mas deixa-o bem arrumado
No sítio dele lá atrás
Longe do que agora se faz
Bem enterrado e morto
Onde te traga conforto
Que não te assalte amiúde
Ó homem pela tua saúde
Vive mas é o presente
Sempre a olhar em frente
Não deixes nada por fazer
Com medo do arrepender
Não temas a imperfeição
Que tem qualquer acção
Já sabes que o perfeito
É o inimigo do feito
Para quê tamanho cuidado no aspirar o chão
No limpar o pó dos móveis?
Quando se deveria sim chupar o pó do ar
À volta dos nossos pensamentos
Sugar os cérebros sujos dos outros
- Que os há cheios de detritos -
Passar cada sinapse a pente fino?
Que interessa se há cotão
Nas solas dos meus sapatos?
Se me dizem que a poluição visual
Me está a desarrumar as ideias?
Desejo que nos corredores da psique
Se respire um ar puríssimo
Que a música do meu choro
Seja igual à da minha primeira respiração
E o som característico da minha gargalhada
Se assemelhe ao meu último estertor
Olha que água engarrafada
É cara e não adianta nada
Pois a aguinha da torneira
Não dá afinal caganeira
Desde que seja tratada
A pessoa fica hidratada
Diz o povo que água corrente
Decerto não mata a gente
Há algum tempo, a Rosa tinha lido que o remédio para combater o sentimento de depressão era preocupar-se com a aparência. Era um artigo dedicado às leitoras mais jovens, mas nada havia ali que não fosse aplicável a uma mulher de meia-idade, ainda relativamente jovem e com excessiva preocupação em apresentar-se com bom aspecto.
Recentemente enlutada, em virtude da perda da mãe, deu-lhe para utilizar alguns dos seus objectos de toilette: usava o seu estojo de manicura, limpando e polindo as unhas, polvilhava o corpo rechonchudo com pó de talco com fragrância de jasmim e punha água de colónia nas axilas.
Retirou do invólucro de plástico da lavandaria os seus melhores vestidos, que ali haviam permanecido estanques para aquelas ocasiões mais importantes que, a bem dizer, jamais apareceriam e pô-los a uso. No entanto, ao ver-se ao espelho verificou que a pressão que sentia quando os vestia se devia ao avantajado engrossamento da cintura.
Foi o bastante para se desfazer na Rosa o efeito do artigo da revista e deambulou sem destino pela luminosidade daqueles dias, por entre a multidão que parecia ter sempre encontros marcados e lugares para onde ir, reparando que ninguém olhava para ela, ninguém se dignava a virar o pescoço na sua direcção.
- Rosa caída não volta à haste
Andar de cavalo para burro
É ir pois de mal a pior
Quando quem vai na sela é casmurro
E quer ter um custo inferior
Desce uns degraus de estatuto
Na pirâmide social
Mas podia ser mais astuto
Não precisa ser marginal
É tentar inverter a tendência
Para sair lá do buraco
É necessária resistência
E não dar nunca parte de fraco
Há quem só saiba copiar
E tudo de letra tirar
Assim é fácil minha gente
Parece talento permanente
Porque a originalidade
Assenta na dificuldade
É preciso que nasçam ideias
E não se roubem as alheias
Há quem coma bolo rei à brava
A outros só lhes calha a fava
Uns com tanto outros com tão pouco
Quem diz o contrário é louco
A tua vida não é abstémia
Não passas no teste de alcoolémia
Começas de manhã a entornar
Já não vês um palmo ao jantar
À tua volta é só nevoeiro
Nem p'rós copos sequer há dinheiro
Passas o dia a pedir fiado
Ao taberneiro desconfiado
Mas em que rica vida tu andas
Atrapalhado e em bolandas
Vê lá mas é se atinas de vez
Ou ninguém te quer por freguês
Tão fácil descarrilar perder-se o rumo
A bússola de repente sem norte e todos os caminhos
Possíveis até ideais quiçá perfeitos
No tempo em que quaisquer surpresas e estímulos
São passos com vista a possibilidades infinitas
É esse um tempo em que não desconfiamos ainda
Da suprema imperfeição da vida
Em que seguimos irreflectidamente outros viandantes
A quem baptizamos de companheiros de percurso
Só tardiamente os topamos mais tresmalhados do que nós
Perdido é quem atrás do perdido anda
Não tinham tido filhos. Durante cerca de dez anos - por motivos profissionais, económicos, de lazer ou apenas e só por um certo egoísmo de parte a parte - evitaram escrupulosamente essa hipótese.
Mas depois, num Verão particularmente abafado, a Raquel dera para ficar pensativa e ele não conseguira arrancá-la daquele estado quase vegetativo. Fora terrível: durante dias e dias, ela parecia alheia a tudo. Então, certa noite, disse:
- Quero um filho!
Duarte hesitara um pouco, enquanto ela persistia:
- Precisamos de ter um filho!
Pararam de evitar a gravidez e desataram a tentar conceber de todas as formas e feitios. Após terem aguardado seis meses e, apesar de tanto treino, nada acontecesse, decidiram consultar um médico. Ambos foram completamente examinados e, no fim, o especialista pediu para conversar a sós com a Raquel. Duarte esperava nervoso do lado de fora do consultório. Quando finalmente ela saiu, olhou-o de um modo estranho.
- O que tens?, o que é que ele disse?
- Que não podemos ter filhos.
- Não podemos? É alguma coisa contigo, querida?
- Comigo não. O médico disse que és estéril...
Tal fora um golpe tremendo para Duarte: ferira-o onde o homem é mais sensível. Todas as atenções lisonjeiras que recebera enquanto jovem haviam-lhe exacerbado a vaidade sexual; agora nunca mais voltaria ao normal.
No caminho para casa sentiu-se envergonhado e permaneceu em silêncio. Até que enfim, com voz rouca, disse:
- Raquel?
- O que é?
- Não deixes que ninguém saiba disto, ok?
- Não sejas tolo, Duarte, isto não é motivo para se ter vergonha. Além disso, não é preciso espalhar.
- Pois, exacto.
Entretanto, as suas relações foram-se alterando com a descoberta. Riam-se ao pensar no trabalho todo que tinham tido naqueles dez anos para evitar algo que jamais poderia acontecer. Mas na realidade a piada era para Duarte e, por causa disso, era bem duro para ele aceitá-la.
Por algum tempo, o trauma psicológico permaneceu tão agudo que tinha dificuldade na intimidade com Raquel. Todavia, ela acabou por compreender e aceitar a situação melhor do que o Duarte e foi reconquistando-o ternamente; pouco a pouco, a humilhação desapareceu e as coisas tornaram-se quase como dantes. Não era do feitio de Duarte alimentar velhas feridas e se Raquel ainda conservava o seu desapontamento nunca mais o tinha revelado.
Para quem os visse de fora, eram um casal normalíssimo e porventura feliz que não tinha tido filhos por opção.
- Quem está no convento é que sabe o que lá vai dentro
O Miguel era muito feliz no casamento, mas às vezes tinha uma grande necessidade de se evadir umas horas do sossego do Lar doce lar quando a mãe da sua Sara lhes invadia os aposentos com o malfadado hábito do chazinho que amiúde se prolongava até ao jantar.
A Dona Ludovina chegava nas suas vestes negras da recente viuvez, com o passo estugado e olhos de falcão, prescrutadores de qualquer eventual desarmonia entre o casal. Que não existia; não existia até à sua chegada: era precisamente o seu assomar à soleira que deixava o Miguel desconfortável e desejoso de se pôr a andar dali para fora e só regressar quando a Dona Ludovina arrumava o pano da louça e se dispunha a regressar à sua casa dois quarteirões acima para ver a novela da noite.
Claro que a essa hora a Sara já estava de ouvidos cheios:
- Que necessidade tens tu, Miguel, de ir para a taberna gastar dinheiro em cerveja, quando podias ficar a tomar chá e a conversar comigo e com a minha mãe?
O Miguel suspirava e recordava o que havia confidenciado, melindrado, ainda há pouquinho a um Joaquim atrás do balcão, que lhe servia a imperial afogueado:
- Feliz foi Adão que não teve sogra
Das tuas promessas estou farta
Vai p'ró raio que te parta
Não estou para andar escondida
Quero ser por ti assumida
Se de mim terás vergonha
Como se tivesse peçonha
Deixa-me então dispensada
Da tua conversa fiada
Às vezes não tenho ideias
Para mais histórias contar
Procuro expressões alheias
Que me façam logo rimar
Como os pais fazem aos filhos
Quando eles imploram por mais
Eu vou inventando chorrilhos
De mentiras e outras que tais
Lábias lérias e patacas
Se perguntam depois é depois?
Eu respondo morreram as vacas
E no fim ficaram os bois
Quando muita pressa se leva
Costuma o povo dizer
Que neste século de treva
Se tem tanto que fazer
Todos sempre acelerados
Sem tempo de dar um ai
A caminho desesperados
De tirar da forca o pai
Pé ante pé chega a Ana
Assim começa a semana
É uma sonsa deslavada
Que morde pela calada
Com colegas desta laia
Há que estar de atalaia
Ninguém de inimigos precisa
Com a Ana e a Luísa
Andam juntinhas as duas
A magicar falcatruas
Mas quem as ouve falar
Nem ousa adivinhar
Que vai naquelas cabeças
Que belas duas ricas peças
O melhor é como elas fazer
E um sorriso amarelo estender
O Nuno é um bocado otário
E também um tanto exagerado
Costuma fazer tudo ao contrário
Logo é por todos apontado
Anda sempre mal amanhado
Ponta acima ponta abaixo
Com o cabelo tão desleixado
E o semblante cabisbaixo
Foi do padre o sacristão
Mas foi no Natal despedido
Quando a meio da oração
Pôs o dedo no nariz comprido
O seu mal é gostar da bebida
De vinho tinto e cerveja
Ainda lhe hão-de estragar a vida
Ele tem dos abstémios inveja
Também gosta de se empazinar
É um bom garfo o Nuno
Faz a digestão a arrotar
Num local inoportuno
Quando à feira da vila foi
Deu-se o bom e o bonito
Conseguiu engolir um boi
E engasgar-se com um mosquito
Diz que em equipa que ganha
Nunca se deve mexer
Mesmo se em palpos de aranha
Algum dia vier a perder
Porque até os melhores
Também têm um azar
Quando vestem suas cores
Podem algures patinar
Há que ter fé persistir
Com muito trabalho e ensaio
Até à exaustão repetir
Perto de lhes dar o badagaio
