Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Fazes de conta que te dás
Só porque sofres por vir um dia a desaparecer
Quando surges é para que sejas visto e ouvido
Lido e aprovado neste mundo impassível
Enquanto ainda há tempo queres
Transformar-te no domínio das tuas próprias palavras
Esperas tornar a encontrar aquela aurora que te inebriou
E que baptizaste de esperança
Por isso arquivas citações inúteis e poemas sem sentido
Devia ter uma tabuleta
Cada vez que saio da porta
Para eu não ser pespineta
Não dar uma resposta torta
Como ao pé do trabalho habito
Estou sempre sempre a encontrar
Seja um leitor todo bonito
Seja um dos que tem pior ar
E logo perguntas disparam
Como se ali um balcão
Se uma questão calaram
Na última vez na recepção
Explicar-lhes pouco adianta
Que à folga tenho direito
Às vezes a conversa é tanta
Que fico até meia sem jeito
Bem lhes indico o caminho
Que conduz à biblioteca
Para que sigam direitinho
E parem de me dar seca
Tem de ser por Bê-á-bá
Como se estivesse na escola
Remato com um Blá blá blá
Adeus que vim só ver a bola
Passo vidas a encher, a encher... a encher chouriços e a engolir sapos, e sabem Deus e o Diabo quantas as vezes em que rio para não chorar. Por isso, tenho cada vez menos paciência para que me lamuriem ao tímpano. Custa a todos, meus amigos.
- É assim a vida
O Zé sentiu formigueiros
E uma dor de ponta e mola
Chamaram logo os bombeiros
Que o levaram de charola
Do lado esquerdo a pontada
Já fazia temer o pior
Mas então de madrugada
O Zé sentiu-se melhor
Não ganhou para o susto
Ficou algo traumatizado
Depois retomou a custo
A vida com mais cuidado
Sei que não levas a mal
Se te pedir com fervor
E até achas original
Umas pancadinhas de amor
Eu não tenho uma varinha
Mas tenho um dedo que adivinha
E sou toda eu pura intuição
Mal ponho os olhos num matulão
Cheiro um embuste à distância
Seja qual for a circunstância
E o fulano fica admirado
Por ser tão cedo rejeitado
Tento ser subtil à primeira volta
Refrear a minha língua solta
Mas se o indivíduo me enoja
Digo Filho desampara-me a loja
Dizem que Deus não dorme, mas quase podia jurar pelo Diabo que ele, de vez em quando, passa pelas brasas...
E que faz o Deus que escrevia direito por linhas tortas no infernal mundo dos computadores? O seu papel no cosmos jorra duma moderna impressora a laser e escreve torto por linhas direitas num ficheiro formatado com segunda demão de sinónimos.
Se a quem não fala Deus não ouve, terá por certo ouvidos de tísico: as orações são por norma sussurradas, a divindade já não vai para nova e até está a ficar um pouco gagá, visto que dá nozes a quem não tem dentes.
No entanto, conserva ainda algumas faculdades. Por exemplo, é ambidextro: é sabido que castiga com a mão esquerda e afaga com a direita. Mas não é sabido qual das duas põe por baixo ao menino e ao borracho.
Deus manda que se diga a verdade, mas é um bocado misterioso lá no seu modus operandi. Veja-se a Santíssima Trindade: aquilo cabe na cabeça de alguém? E depois admiram-se que haja São Tomés nesta vida!
Para os crentes, a justiça do seu Deus é como a chuva: não ocorre todos os meses, mas não falha durante o ano. Só por isso vale a pena louvá-lo semanalmente e passar o seu testemunho aos herdeiros. E porque já que se têm de agarrar a qualquer coisa nesta vida que seja uma coisa que é bem vista aos olhos da sociedade e não lhes faça dar um tiro nos cornos. Porque uma dificuldade tem sempre a magnitude que a pessoa pode suportar e até superar.
- Deus dá o frio conforme a roupa
O que nos livros não está
A vida te ensinará
Pois no lombo levarás
Com os cornos marrarás
Vê lá se tolo não és
Aguenta e finca os pés
Sê muito sagaz e esperto
Prossegue um caminho concreto
Tudo serve para aprender
Há sempre algo a reter
Aonde o tolo se perdeu
O esperto aviso colheu
Quando a barriga está cheia
Qualquer fruta tem bicho
E a sobremesa é uma ideia
Que mais parece um capricho
Não cabe nem mais uma agulha
No estômago a abarrotar
Que arde do excesso e se embrulha
É tarde para se lastimar
Decerto aprendeu a lição
Aquele que se farta a comer
Não cede à repetição
Pois não se farta a lamber
A vírgula tem quase tanta incerteza como o ponto de interrogação. Nunca sabe bem onde se deve encostar: se com o advérbio ou perto do substantivo, sabendo de antemão que com o verbo nem pensar! Na proximidade do ponto e vírgula fica nervosa e as reticências deixam-na em suspenso...
Às vezes chego à conclusão que as reticências não eram senão... um ponto final. Ou, pelo contrário, que o ponto final afinal era uma coisa que talvez. Outras há em que o ponto é tão peremptório que se rematam as frases nestes termos:
- Ponto final parágrafo
Por ti desinstalei o Tinder
Já novos matches não faço
Acho que merecia um Kinder
E depois do chocolate um abraço
Ai estou tão feliz contigo
Que gostas de mim eu aposto
Pois és também meu amigo
Engana-me mais que eu gosto
O argumento do burro é um coice
Tal qual o martelo sem foice
Só martela essa ferramenta
Sem a foice ninguém a aguenta
Como o burro tem duas palas
Como ele dá o peito às balas
O patrão versus empregado
Mais parece um disco riscado
Claro que o valor não retiro
Nem ideias patetas atiro
É uma luta meritória
Que não deve ser transitória
Mas um léxico urge inventar
Que não seja apenas repisar
Cativar novos eleitores
Significa comprar dissabores
Aceitar vozes dissonantes
Não as ostracizar como errantes
E cumprir já que se promete
Guardar de vez a cassete
Deves sempre desconfiar
De quem te lança um desafio
O que quer é somente esmifrar
Por-te a andar num corropio
Por engraxar-te começam
Dizem que és muito capacitado
Mas nem que aumentos ofereçam
Acredita que estás bem lixado
Desafio é pois eufemismo
P'ra te porem a vergar a mola
É linguagem do caciquismo
Que nos empregos faz escola
A poesia é uma coisa a vida é outra
Nos versos a verdadeira redenção para a dor
O sangue que cai não mancha as carpetes
E as lágrimas vertidas engrossam os caudais dos rios
Na poesia todas as árvores se movem
Uma estrada leva a uma estrada que leva a uma estrada
Os calcanhares não podem esmagar insectos
Qualquer voo em ziguezague tem valor
E um zumbido não é um teste à paciência
A poesia é uma coisa a vida é outra
A merda é a mesma as moscas é que mudam
Quando aflige o passado
Por ser coisa que não encanta
É como ter atravessado
Um espinho dentro da garganta
Praticar o despojamento
Reduzir-se ao essencial
Marca muito o crescimento
De maturidade é sinal
Saber lidar com os destroços
Libertar o que tem de partir
Poder destruir os colossos
Que fazem a vida a fingir
As memórias poder rasgar
Como páginas de um caderno
E um novo amor abraçar
Infinito e quase eterno
Deixar sem olhar para trás
Abraçar a constante mudança
O coração não se desfaz
Segue em frente com confiança
A moda dos romances de rainhas
Que contam cenas comezinhas
São escritas por umas madames
Que dão autógrafos em certames
Há a marquesa de Alorna
Não teve uma vivência morna
Há a duquesa do Cadaval
Com a sua vida colossal
Também a Inês de Castro
Que tinha pele de alabastro
E a Dona Luísa de Gusmão
Que pariu os filhos num colchão
Quem as lê são só mulheres
Não se queixam dos caracteres
Consomem aquilo num instante
O seu sucesso é flagrante
E até repetem a leitura
Se a dama tem muita finura
Trajada com vestidos aos folhos
Lança-lhes poeira para os olhos
Pois a História é romanceada
Pela caneta foi mutilada
Mas engolem tudo as leitoras
Dessas tretas são enfardadoras
O José gosta de imitar
O que é dos outros cobiçar
É muito pouco original
De um fraco Eu é sinal
É apenas contrafacção
Ele tem falta de opinião
Há-de ser sempre suplente
E habitar num ego descontente
O José já é conhecido
Por ser um mal agradecido
Até lhe chamam Zé Nabiça
Quanto vê quanto cobiça
Estou tão apaixonada por ti
Nem creio no que escrevi
Devia era ficar calada
Dizê-lo não adianta nada
Pois se tu pouco verbalizas
E neste amor pões balizas
É deitar conversa fora
Se te digo amo-te agora
Senhores passageiros:
Toda a gente flutua e hesita: é uma característica de quem é humano e não anda só a ver passar os comboios: todos os que são curiosos e autenticamente fiéis aos seus fluxos, entram e saem das carruagens, mesmo que às vezes em apeadeiros que não as estações homologadas. Somos na vida uma composição que por vezes descarrila.
- Andar a ver passar os comboios
O estabelecimento da Dona Joaquina fica no Bairro Antigo, ao lado da loja do Mestre André. Todas as tardes vigia os putos que saem da escola, mas apanham-na constantemente desprevenida. Roubam-lhe fruta, quase sempre maçãs, e gritam-lhe enquanto correm: Ó J'aquina, vem à esquina!
Na mesma rua, mais acima, tem posição a tasca do Ti João, onde há pão com requeijão ou o que estiver à mão a acompanhar com o verde tinto da terra. O Evaristo também tem lá disto.
A Ângela é quase tão velha como a Dona Joaquina, mas tem pouco de anjo e prefere a tasca do Ti João à mercearia. És levada da breca, é o que ele responde quando ela lhe pisca o olho: Ó João, mal feches hoje o estaminé, vens comigo, há mês e meio que não vejo o padeiro!
O Poeta nasceu de colher de prata na boca, mas gosta de onde cheira a torresmos. Perde-se por esta calçada ao fim do dia quando sai da farmácia onde vai ser hipocondríaco para cortejar a Menina Lina que lhe dá verdadeiras dores de cabeça. Entra pela mercearia adentro e pede: Ó Dona J'aquina, embrulhe-me aí um poema. Ela dá-lhe uma maçã e ele segue para casa satisfeito, sabendo que à hora de deitar terá um verso onde morder.
Depois de enxotar o Poeta uma vez mais, a Menina Lina descerra a grade da farmácia e toma um frasco inteiro de barbitúricos. Todo o Bairro Antigo se acotovela no velório que antecede as exéquias. A Dona Joaquina avilta: Aqueles olhos de carneiro mal morto nunca me enganaram, sempre soube que era doida varrida! O Mestre André aquiesce: sempre desconfiei das pessoas que não gostam de música, olhem que nunca entrou na minha loja, nem para comprar um pifarito! O Ti João acrescenta: nem para pedir um copo de água levantava os olhos do chão, eu já pressentia que tinha um grande mal com ela, coitada! A Ângela rebaixa: sempre tão tapada, tão pudica, tão não-me-toques, o que a falta de sexo faz às pessoas! O Poeta chega enfim, a tempo de largar um shiu no meio do burburinho, e lamenta: eu já previa que ela um dia ia morrer de amor...
- Depois do mal feito todos o tinham previsto
O Kikas é um bom amigo
Que se preocupa comigo
Como ele não há muitos mais
Quem lhes dera ser iguais
Porque igual ao meu Kikas
No meu coração não ficas
Ele é grande personagem
Mesmo quando está em viagem
Esteve anos no Equador
Em atribulado labor
Mas quando vem a Portugal
Como ele não há igual
Ele é muito terra a terra
Mas não compra qualquer guerra
Mas por mim sim comprará
Mesmo quando não está cá
Quando me olho ao espelho
Não reconheço a imagem
Parece que sou um velho
Composto de cartilagem
Não noto pernas nem braços
Nem a cara ou o pescoço
Há um corpo aos pedaços
De músculos e só um osso
Ao espelho só vejo nervos
Muitas coisas palpitantes
São emoções em acervos
Conjunto de vários instantes
E quando do espelho me afasto
Os defeitos só sabem crescer
O cérebro vem por arrasto
Se o corpo pensa em morrer
As alegrias fenecem
Recordo apenas o erro
Só tristezas prevalecem
Quando a máquina dá o berro
(Ilustração: @catarinaqualquercoisa
www.instagram.com/catarinanasnuvens)
O Antão era pastor
De dia guardava o gado
Tinha uma nódoa no corpo
De se encostar ao cajado
O gado que ele guardava
Era um rebanho de ovelhas
E ainda por companhia
Tinha um cão sem orelhas
Que não arredava pé
Do lado do nosso Antão
As ovelhas tresmalhavam
Até chegar ao portão
À noite sonhava com elas
E seus discretos balidos
Desejoso de ao acordar
Não as encontrar aos caídos
Era um homem tão simples
Que tinha uma vida tranquila
E mesmo com um cão surdo
As ovelhas faziam fila
Agora que o conheceste
Irás recordar esta história
Assim por ser tão singela
Já te ficará na memória
E sempre que "atão" disseres
Surgirá um corrector
Que logo te fará lembrar
Que Antão era pastor
O Zé não ama o progresso
À modernidade é avesso
É um tipo antiquado
Nas opiniões atrasado
Considera que a moral
Foi uma coisa temporal
Já que os actuais costumes
Só lhe despertam queixumes
Na sua aparência exterior
Ele mais parece um andor
E não usa nada de plástico
O Zé é um bota de elástico
São os jovens agricultores
Enterrados nos seus labores
Que mais solicitam subsídios
Para não viverem em presídios
Uma mão à frente outra atrás
A sua vida da terra se faz
E rezam para que as tempestades
Não os visitem nas herdades
Vivem isolados em montes
Onde não habitam as fontes
E contratam jornaleiros
Que lhes descasquem sobreiros
Esperam que não venham gripes
Que lhes penhorem os jipes
Têm casacos oleados
Também sapatos remendados
Alguns fazem criação
De animais ao serão
Mas galinheiro e chiqueiro
Não lhes trazem dinheiro
Jamais vão enriquecer
Nem ter momentos de lazer
Focinho de porco e galinha de bico
Nunca fizeram o homem rico
Não venhas histórias contar-me
Que queres dormir em conchinha
Eu dou logo sinal de alarme
São histórias da carochinha
O que tu queres sei eu bem
É sexo sem compromisso
Mas não estou virada porém
Para ao amor seres omisso
Era uma tarde de tal forma quente lá na aldeia que até as moscas dormiam. Quem não fazia a sesta, amodorrava-se em qualquer cadeira de braços com um jornal ou uma revista no colo, deixando as tarefas caseiras para quando viesse a fresquinha.
O Ti Manel ressonava, como habitualmente a seguir ao almoço, na sua poltrona de pele vermelha com o trombone ao lado, o companheiro de surdez que se afadigava para alinhar com a toada nos domingos em que a filarmónica lá da terra se apresentava.
Estava então o Ti Manel musicando com as suas cordas vocais, quando duas vizinhas se pegaram numa disputa infeliz e tão desbragada que lhe acordou os tímpanos preguiçosos.
Parece que foi uma coisa sem importância que uma disse e a outra afinou, convencida que a frase inocente a si se dirigia como uma crítica velada. Instalou-se imediatamente a desconfiança e as comadres começaram a ralhar querendo cada uma ter razão, fazendo oscilar no corpo os aventais cheios das supostas verdades a descoberto.
O Ti Manel ainda veio de lá a botar água na fervura, mas foi debalde e demasiado tarde: as duas senhoras já tinham avermelhado de raiva e as veias das têmporas ameaçavam explodir-lhes. O Ti Manel suspirou, meteu o trombone no saco e afastou-se entristecido por não ter conseguido apaziguar a contenda entre as duas comadres.
O resultado foi zangarem-se para a vida, levando as respectivas famílias a tiracolo ao ponto de os maridos deixarem de brindar e as crianças de brincar. Quando calhava em conversa alguém indagar o motivo de tal peleja, ambas se desmanchavam no mesmo estribilho:
- Não sei, não quero saber e tenho raiva de quem sabe
Às vezes a ovelha ruim
Tão tresmalhada assim
Faz perder um rebanho
O caso não é tão estranho
Mas quase sempre a ovelha
Procura a sua parelha
Para ter uma sua igual
É uma atitude normal
E a ovelha que é mansa
Durante o dia descansa
Mama a sua própria mama
E ainda a alheia reclama
Do bando a ovelha pior
Não leva sempre a melhor
Pois é a primeira que espirra
Enquanto com as outras embirra
A ovelha que não tem dono
Por ter falta de patrono
É o lobo mau que a come
Ninguém repara que some
As mulheres como as ovelhas
Reinam até serem velhas
E ainda está para nascer
Quem de ambas há-de entender
Senhoras e senhores, meninos e meninas, acerquem-se ao terreiro da feira das vaidades! Por apenas uns soldos, vejam arder os autênticos paus de dois bicos e observem os cintos de castidade com chaves triplas e ainda muitas emoções com tectos falsos. É obrigatória a visita às tendas, onde poderão pôr um olho no burro e outro no cigano, dar uma no cravo e outra na ferradura e, além do mais, assistir ao espectáculo do nosso mágico a distrair atenções com lenços de várias cores ao mesmo tempo que diz:
- Nada na manga
A maioria das pessoas tem-se em elevada conta: pensa que tem uma personalidade especialmente complexa, que se veste bem e que tem sentido de humor. Também crêem que escrevem bem, mas dá-se o caso de muitas nem conseguirem alinhavar um simples mail onde seja possível compreender o explanar das suas ideias; é-lhes difícil espraiar o verbo num simples parágrafo com princípio, meio e fim, o que dá origem tantas vezes a uma troca de correspondência electrónica que mais se assemelha a uma conversa de surdos.
Se as pessoas fossem constantemente filmadas nas suas manias, que calculam invisíveis aos olhos dos outros, e nos seus esforços de mal sucedida comunicação, dariam por si deveras surpreendidas com o simplismo do seu ego, a falta de exuberância da sua presença e de rasgo das suas piadas. E, se pudessem ler-se a si mesmas com a firmeza de um revisor profissional, reestruturariam a quase totalidade das suas frases.
Os olhos dos outros muitas vezes sabem mais de cada um que o próprio e as cabeças alheias radiografam com maior exactidão o alinhamento da sua coluna vertebral.
- Quem está de fora é que racha lenha
Até nas fotografias o Leonardo era tímido: se estava em grupo, mal se lhe vislumbrava o perfil que, escondido lá bem para trás entre a turba, parecia que se tinha evaporado; se a custo o obrigavam a uma das suas raríssimas fotografias de rosto, prescindia de olhar a câmara de frente e nunca descolava os lábios ficando sempre com ar ausente.
O Leonardo gostava das suas rotinas e passar despercebido era para si uma conquista: felicidade que constantemente se dobrava ao peso das suas submissões. Não levantava a voz em nenhuma ocasião, nem para alertar Agarra que é ladrão. O Leonardo entregaria os seus tesouros sem pestanejar de deixaria que, sob o seu olhar, fossem subtraídos a outrém; não por medo, não!, mas por não se querer salientar.
Qualquer pessoa era, assim, um escadote e ele o seu calcanhar. Pode pensar-se que o Leonardo não se tinha em boa conta, não se dava o devido valor. Erro puro: ele vivia satisfeito por ser um mero grão de areia na poeira do cosmos com a sua reputação de tipo discreto e honesto.
Longos anos decorriam sem um estremecimento, visto que era competente a ignorar qualquer ofensa como se não lhe fosse dirigida. Se por acaso o tentavam espicaçar até à exaustão à procura de uma reacção minimamente explosiva, o mais que conseguiam era que o Leonardo franzisse o sobrolho levemente. E se lhe perguntavam: Mas porque raio és assim tão tímido?, ele limitava-se a responder calmamente:
- Não é defeito, é feitio
Repara agora em mim
Repara que se te chamo não é para te aprender
Mas para que te veja a saberes-me cada vez mais
Por isso toco à campainha do prédio que és tu e depois fujo
Enquanto perguntas duas vezes quem é quem sou
Repara que à medida que a tua curiosidade vai crescendo
Vou surgindo e desaparecendo tal as cartas de um mágico
Ciente de que o impalpável mistério leva ao extravio do ânimo
Repara como me exponho num alfabeto sem éfes e érres
Cheio de pontas soltas com vocábulos por inventar
Tantos que se chegares a escrever em mim lamentarás
Teres empreendido a sequência de frases tamanhas
Repara que não pontuo os meus versos propositadamente
Senão ficavas a conhecer todos os meus segredos não era?
Mais uma rima esgalhada
Que trago a esta morada
Para te poder entreter
Não tem muito que saber
Uma rima emparelhada
Que componho irmanada
No fim está bem de dizer
Uma expressão a condizer
Se tu não lhe achas piada
Não és homem não és nada
Mas aqui vou permanecer
E tu podes desaparecer
Nós somos um algoritmo
Não se compadece do ritmo
Fugaz da vida moderna
Que tanto nos passa a perna
Corremos sempre apressados
De casa aos supermercados
E destes para o vão labor
Tão fardados a rigor
Pagamos as contas todas
Atentos às várias modas
Pensamos que o vil metal
É algo de especial
Mas esse é grande engano
Que causa bastante dano
Só vivemos pela metade
Dinheiro não traz felicidade
Pergunto ao nervo onde o esconderijo
Inquiro pela alma transparente
Procuro a casa nas empenas e rodapés
Mas só descubro a escada para o inferno
Onde se engasgou todo o ruído do mundo
Piso cuidadoso os degraus que escorregam
Para não rodar em pirueta na escuridão
Sei que desço para longe da casa
De onde o gato saiu e os ratos se passeiam
Nascemos no mesmo dia
Com uns anos de permeio
E temos o coração cheio
Parece telepatia
As almas assim como as nossas
Sentem-se quase irmãs
Mesmo se às vezes órfãs
Por sobreviverem às mossas
Só agora estão unidas
Sabendo que entre irmãos
Ninguém deve meter mãos
Muito menos suas feridas
Uma mais nova outra velha
Falamos a mesma língua
Que nada deixa à míngua
Assim nos dê cá na telha
Um reencontro se obriga
Porque afinal já sabemos
Que de outro mundo viemos
Para alcançar uma amiga
O tempo envelhece no verde das estátuas
O seu maxilar tragando os futuros
Dos quais sobram migalhas nos museus
O tempo espiga cabelos e enrola bigodes
Curandeiro dos males que a bondade perpetuou
Embalando sonhos sem melindre nem paraíso
Ponteiros aprumados e folhas de calendário
São polícias que vigiam a vida e a morte
E os contribuintes que apenas matam o tempo
Lento como um nenúfar que eclode
Ou supersónico como a medida da luz
Não é uma viagem de que se possa regressar
Eu não consigo explicar
O que sinto sem pensar
Por um minuto ou dois
No que vou dizer depois
A minha boca é discreta
Por querer ser tão correcta
Não magoar gratuitamente
Quem que como eu sente
Sou honesta no entanto
Às vezes reagem com espanto
Quando dou uma opinião
Não pretendo ter razão
Não levo a minha avante
Com esta postura distante
Fico mais longe do céu
Ai de mim se não fosse eu
O Carlos é um putanheiro
Disfarçado de literato
Aborda de modo grosseiro
Lança a escada ao desbarato
As fêmeas são as suas presas
Que gosta de perseguir
E sejam magras ou obesas
O Carlos só se quer vir
Gosta de engraxar a esposa
Nas suas redes sociais
Mas ele é velha raposa
Flirtando com as demais
Um dia vai dar barraca
O seu modus operandi
Duma liga sai uma faca
E o Carlos não é mais dandy
A cada nova linha velhas palavras
Que trazem à casa que se edifica
Muitos convidados desconhecidos
Mas fecham sem querer a porta
Àqueles que já dormiram no tapete
As palavras fazem aproximar dos distantes
Que se identificam com os cenários criados
E apartar de quem está mais perto
Que insiste em se ver retratado
Lendo entrelinhas nas linhas inventadas
Escrever é por isso um acto solitário:
Só quem cria sabe ler de cabo a rabo
Os demais apenas retêm o que interessa
Também por isso a leitura se faz sozinha:
Só quem lê sabe ler de cabo a rabo
Pois quem escreveu só enfatizou o que quis
Se eu sou para ti uma flor
Tu és o meu jardineiro
Que rega com tanto amor
O meu caule dianteiro
Quando os meus espinhos picarem
Perdoa não é com maldade
Se os ergo é por estarem
Maduros de infelicidade
Mas as pétalas compensam
Aqueles prováveis tormentos
E fazem com que se esqueçam
Alguns dos piores momentos
Elas têm cores faiscantes
De tão belas quase doem
Florescem assim importantes
A Primavera constroem
Quando no Outono da vida
O teu jardim for um vaso
A tua flor envelhecida
Será ainda sério caso
Mais pálida e mais disforme
Continua a embelezar
O teu desejo conforme
Esteja à mão de semear
Estava ali parada à minha frente, os braços encolhidos, defensivos. Os olhos pareciam opacos de tão tristes, como se naquelas lágrimas mudas me culpasse pela separação. Eu bem me queria esconder atrás dos meus mais do que sólidos argumentos, mas aquele olhar não me dava hipótese de fuga: era órfão de dúvida e sem ela queria ferir-me com o espectáculo da sua quase morte. Ainda consegui balbuciar: Só o conheci depois, nada tive que ver com o vosso afastamento... Mas os olhos dela não tiveram pena da minha falta de pena, apenas me lançaram um desprezo imenso, tão sólido que me atravessou as vértebras. Eram-lhe indiferentes quaisquer palavras: já tinha encontrado uma culpada e isso era mais fácil do que tentar perceber o desamor.
- O ciúme nasceu cego e morreu surdo
No fim afinal não interessa
Se isto foi feito à pressa
Se de facto é bom ou mau
Tem metáforas a dar com um pau
Se tem adjectivos a mais
Ou se agrada aos demais
Se tem alguma coerência
Ou apenas é incongruência
Se a minha voz aparece
Se com tanto ruído fenece
Só importa que tem de sair
Como obrigação a cumprir
Se o que escrevo vale a pena
Ou se é poesia plena
Só pertence a quem me vai ler
E o faz com olhos de ver
Quando ele voltar não te atrevas
A esquecer como quebraste quando partiu
Diz-lhe que a tua concha favorita não é o seu colo
Onde já pensaste um dia poder adormecer
Diz-lhe que não pode andar às voltas com a tua cabeça
E o teu coração prefere uma só viagem
Várias falsas partidas tornam-no indiferente
Inspirar e expirar é mais do que apenas respirar
O sangue bombeia promessas que desse modo ficam sem casa
Diz-lhe tudo isso em jeito de resposta
Às perguntas que ele nunca soube fazer
Para que seja tua a última palavra
Que ficará a ressoar durante a tua ausência
Diz-lhe que segundas terceiras quartas oportunidades
Têm um preço que nada tem que ver com a estéril vingança
É o juro da tua indiferença
Quando se senta numa cadeira nada mais a demove
Diz-lhe que a sua falta deixou de provocar-te um aperto
Que a sua presença já não te faz elevar
Nos confins do teu corpo ainda há espaço para o amor verdadeiro
Que seres correspondida não pode ser uma surpresa
Quando ele enfim voltar diz-lhe toda essa firme despedida
Sem pestanejar nem entregar o ouro ao bandido
Amigo não empata amigo
Mas já iniciei de ti o esquecimento
Quiseste partir de mim antes da tua morte
Oferecer-me a desilusão de perder uma amizade sem elegância
Com palavras amargas como setas que não voltam atrás
Se calhar só foste fiel ao que sempre foste e eu não via
Não sentirás a minha falta não sentirei a tua
Um percurso interrompido por causa de um pontapé numa pedra
Escrever é derramar um ataque de soluços no papel
Libertar os pensamentos da efémera consciência
A inspiração pode brotar de tantas águas
Que fazem despertar num arrepio
O gesto da caneta sobre a superfície acolhedora
Escrever é o eriçado reflexo da pele de galinha
Quem aposta na frivolidade
É pessoa pela metade
Dos temas não vai ao fundo
Vive apartada do mundo
Alimenta-se da aparência
Que falta de consciência
O que é denso não a seduz
Só ao espelho é que vê a luz
Carros e roupas de marca
No falso estatuto embarca
Mas encontra imensos pares
Tem amigos aos milhares
Séries e programas da moda
Comenta só na sua roda
Reproduz fúteis piadas
Decora lições estudadas
É de questionar essa vida
Assim tão pouco preenchida
Que não tem mais amplo desejo
E anda como o caranguejo
Há gente tão inflexível
Prefere quebrar que torcer
Tudo lhe parece impossível
Não é capaz de ceder
Às vezes dobrar um pouquinho
Dar a mão à palmatória
Impede que se fique sozinho
A braços com a memória
Pois ninguém tem sempre razão
Ninguém é dono da verdade
Deve aceitar outra mão
Não é uma fragilidade
Tenho a mania que sou queque
Mas conduzo um calhambeque
Acho muitas pessoas cretinas
Não me toques que me desafinas
Ando com o cabelo arranjado
O bâton nunca está esborratado
Engoli um cabo de vassoura
Tenho pretensões de senhora
Pareces-me demasiado perfeito
Quando caíres vai tudo a eito
Porque não há carne sem osso
E nem há fruta sem caroço
Os amigos e os caminhos
Mal pisados ganham espinhos
Que é preciso frequentar
E a ambos considerar
Não é graxa é cuidado
Saber como têm passado
Não custa um telefonema
Ou um convite para o cinema
Não há como o conselho
Que dá um amigo velho
Sabe ouvir e encaminhar
Melhor que um familiar
Não é um querer postiço
É de preservar por isso
Amigo fiel e prudente
Vale mais do que parente
Renego do homem rico
Que com suas asas cobre
Depois morde com o bico
Em todo o que é pobre
Apresenta-se como amigo
E só sabe prometer
Até engana um mendigo
Para logo desaparecer
Guarda para si toda a soma
Para o seu trono de rei
Só que mais vale um toma
Do que enfim dois te darei
Que não faça uma promessa
Que não vai depois cumprir
Respeite a quem lhe peça
Para seus bens dividir
Sabes que qualquer construção
Terá de começar no chão?
Esquece por ora o telhado
Só no fim ele é alcançado
Vai construindo por etapas
Dessa progressão não escapas
Não queiras tudo de uma vez
Isso são manhas de burguês
Chegarás a compreender
O porquê de assim se fazer
E verás que é uma conta boa
Quantos paus leva uma canoa
Quem muito pede nada tem
Para poderes provar de tudo poupa o teu paladar
E para conseguires conhecer algo priva-te de querer saber tudo
Apenas entenderás pouco pois com a compreensão grassa a dúvida
Se queres obter coisas terrenas abstém-te da necessidade da posse
Porém se o teu desejo é ser uno nunca almejes ser nada
Tolos são os que emprestam
Não compram os ajuizados
Pois estes sabem ser poupados
E os outros depois arrestam
Ideal é manter-se de fora
E demais bens não cobiçar
Apenas do que é seu cuidar
Quem empresta não melhora
Viajante que vai apressado
Não viaja acompanhado
Come léguas em seu redor
A paisagem já sabe de cor
Pelo caminho não vê nada
Só sabe pensar na chegada
E a viagem leva a cabo
Enquanto esfrega um olho o diabo
Tenho esta teoria bastante racional que o ser humano é muito mais irracional do que qualquer animal. Senão vejamos:
- Quando sente uma dor aguda e desagradável do lado esquerdo por baixo das costelas tem dor de burro;
- Quando está num estado de grande excitação ou ansiedade está em pulgas;
- Quando fala com grande arrogância mas não tem onde cair morto está a cantar de galo e comer de pito;
- Quando se move vagarosamente anda a passo de caracol;
- Quando está arrepiado com frio ou com medo fica com pele de galinha;
- Quando fica amuado está a amarrar o burro;
- Quando não responde a uma pergunta é porque o gato lhe comeu a língua;
-Quando não é inteligente o bastante diz-se que é esperto mas não caça ratos;
- Quando não faz nada ou se atrasa ou se demora está a encanar a perna à rã;
- Quando se vê num grande embaraço ou se acha em apuros vê-se em palpos de aranha;
- Quando não reage em situações desagradáveis e ofensivas tem sangue de barata;
- Quando é uma pessoa com muita experiência e que não se deixa enganar é raposa velha;
- Quando come muito até ficar enfartado enche a mula;
- Quando está numa situação difícil com pessoas que não lhe dão apoio está entregue à bicharada.
E até em relação ao estado civil se encontra um paralelismo no mundo animal:
- Solteiro é pavão, noivo é leão e casado é burro
Em nós este Outono prometido
A minha mão na tua permanece
Pressinto quando o ardor é fingido
Vejo se o rubor empalidece
Sou feita toda de intuição
Cada tua veia eu adivinho
E sei antecipar de antemão
Cada vez que preferes estar sozinho
Afasto-me um momento e dou-te dicas
Para melhor poderes lidar comigo
No entanto estranho se não ficas
Fechado à la longue no teu abrigo
Faço logo um filme completo
Mas creio que me possa enganar
Pois não há amante discreto
Nem louco que saiba aconselhar
