Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Sempre que me vês
Pões-te deslumbrado
Uma vez por mês
Que foi o combinado
Se acaso me tocas
Ficas estarrecido
E então me provocas
Algo comprometido
Depois se me sentes
Sou como uma estrela
Mas bem sei que mentes
Ao dizer-me a mais bela
E se enfim me respiras
É um momento encantado
O perfume que aspiras
Deixa-te inebriado
Terminando esta rima
Estás já elucidado
E não digas por cima
Que não foste avisado
Tinhas qualidade, mas não sucesso. Ninguém te lia dentro da bolha. Porque dentro daquela bolha ninguém te lia como querias ser lido. Fingias tanto que isso não tinha importância que rapidamente compreendi que afinal tinha bastante. Uma importância tão desmedida que o bastante na última frase é um eufemismo moderado.
Um escritor solitário é também um pouco carente. Qualquer indivíduo é um pouco assim, quanto mais um escritor solitário para quem a carência é uma roupa interior muito bem escondida por debaixo daquela que se projecta vestir. Uma segunda pele que desdenha da água corrente. Que perdeu o sabor e o olfacto.
Tu precisavas imenso de atenção, de validação, de palmas estridentes. E eu desdobrei-te todo um leque de pistas. Todas muito válidas, nenhuma rua era sem saída. Todas muito inteiras, não te ofereci migalhas em nenhuma ocasião. Depois de as teres assimilado uma a uma, às opções, como quem enfarda torradas às escondidas, começaste a pôr em causa a minha contribuição.
Preferias atingir o estrelato sozinho. Até hoje não sei dizer porquê: se era mais uma manifestação do teu egoísmo sempre disfarçado de timidez ou se tinhas medo que eu ofuscasse o teu brilho.
Ser mal agradecido não é não chegar a agradecer: é não saber agradecer. É engraçado como não tiveste uma palavra de gratidão quando os teus textos primavam pela palavra bem escolhida. Tu não escrevias por impulso, demoravas-te vários dias reescrevendo o mesmo texto até o privar de todo o improviso. Talvez por isso não soubesses reagir a quente: as palavras sem filtro pareciam-te imperfeitas. As pessoas que reagiam a quente pareciam-te imperfeitas.
Depois procuraste convencer-te, e convencer a audiência que te dei de bandeja, que eu tinha sido uma espécie de profeta no mau sentido. Que existira toda uma era antes de mim e outra, uma nova época sadia de faces coradas e intenções estudadas, depois de me teres pedido que eu me fosse da tua vida. Como se a fase do durante não tivesse acontecido. A vida é injusta, é certo, ainda para mais quando as almas cometem injustiças que só sabem defender com argumentos literários.
Sabes, é engraçado, também tive a minha era depois de ti. Que logo no imediato foi muito difícil, havia muitos ecos. Nas tuas tentativas de chamar à atenção, despertavas a minha da pior maneira. Nem nessa altura soubeste eleger as palavras certas: o teu discurso acumulava ódio escondido com o rabo de fora. Mas não consigo perceber porque houve a necessidade de me magoar mais ainda: já não era suficiente teres sido o responsável pelo fim? Teres balançado a bandeira da última volta mesmo em cima da curva da meta?
A raiva tem de ter onde afiar as unhas, senão não há superfícies a salvo. Eu não estava a conseguir fazer a digestão e ia acabar por asfixiar com tamanho e profundo abalo no ânimo. Foi então que coloquei um ponto final na comunicação. As reticências são três pontos intermédios disputando a palavra final. E nestas coisas de relações amorosas há muito quem queira reclamar a última palavra. Como se isso fosse fundamental. Como se isso fosse a acha que transforma a fogueira em cinza.
Esse corte foi uma batalha que travei comigo mesma. Como cortar pela raiz o que não começou mal? Fechar a tampa de vez porque já fede o lixo naquele balde? Mas naquele momento só pensava que seria um descanso não ter mais nenhuma notícia tua.
Nenhuma, ouviste bem? Mas tu não aguentas, gostas de te fazer notado. Tal como disse, precisas muito de palmas. É a grande diferença entre nós: eu preciso é de colo.
Arranjas formas de me fazer chegar ecos das tuas conquistas. Teimas em pôr-mas diante dos olhos para me afrontares. Imaginas assim que te vingas de mim. Pobre coitado: armado em escritor célebre, tão ou tão pouco célebre que até ousa fazer crítica literária aos que são melhores do que ele como se durante a própria leitura tivesse sido abençoado com um par de olhos suplentes.
Talvez por isso se diga que todo o crítico é um escritor fracassado. Mas nem todo o escritor fracassado se transforma num crítico. Principalmente depois de publicar livros em edição de autor numa artificial, porque premeditada, atitude desprendida em relação à máquina editorial.
És como um laureado no momento em que desce do pódio: só lhe acrescentaram uma medalha, mas ele crê que traz no peito toda uma nação. Não traz, é mentira. Traz apenas uma grande desculpa para a sua vaidade. Toda a vaidade que, até então, não se atrevia a revelar somada à vaidade vindoura que agora se alicerça num círculo de metal. Os símbolos da vitória têm essa característica de lente de aumentar, ao mesmo tempo que têm a secreta intenção de despertar a má inveja.
És também como um militar com uma patente elevada por oposição ao carácter. É por isso que não sujas as mãos nas batalhas, se preciso for nem reconheces a existência da guerra só para não assumires que há outro lado para lá da barricada. Essa barricada de que te fazes rodear bem precisava de um par de janelas. A tua guerra não é aberta porque desprezas o oponente. Não lhe reconheces suficiente mérito para que possa ser um teu digno adversário.
É assim que procedes quase sempre: ficas ali de mansinho na sombra, até cheirar a mofo, observando em silêncio. Um silêncio que demora ainda mais nas vezes em que te pronuncias. Tens sempre essa postura grave e aparentemente ajuizada de quem não toma a dianteira e só aprende o que é difícil através das experiências de terceiros. E, no fim do sofrimento alheio, já tens mais um tema para o próximo livro. Só assim é que vives, através das vidas dos outros. As pessoas ou são musas ou nem são sequer pessoas aos teus olhos.
Claro que estas linhas acima têm a sua quota de especulação. Não por causa da minha queda para a ficção, mas por nunca tirares o jogo da caixa. A tua postura no campo exibe uma inverdade tão sonsa que abre alas ao jogo sujo, qualquer jogo escondido é desde logo sujo ao não se querer mostrar. Quem guarda as tácticas para mais tarde usufruir sozinho das vantagens de tal exercício, devia ser proibido de jogar. Ou, sendo-lhe permitida tal actividade, deveria ser obrigado a um intervalo muito mais longo para que pudesse avaliar as consequências. Quem antevê tácticas desse calibre também consegue antecipar a mágoa que poderá causar a frieza dos seus comportamentos.
Ainda bem que me despedi dos teus Invernos, abençoada seja a natureza! A minha vida tem agora a cor da luz. Não dependo da tua aceitação, não meço a distância da tua mão à minha boca. Agora reivindico cada sílaba.
Não és capaz de imaginar o sem número de provérbios com que já quis terminar este texto. Não és capaz porque, convenhamos, a tua imaginação não é assim tão boa. Porque na realidade o texto é mais visceral do que proverbial. E porque despejei toda a verdade. A verdade na primeira pessoa, entenda-se.
- Quem diz a verdade não merece castigo
Pelo mundo há tantos apartes
Que redundam em disparates
Todos têm uma opinião
Mesmo quando não têm razão
Desconhecem que é bem melhor
Pouparem tamanho suor
Pois ninguém está interessado
Nesse discurso programado
Pois cada um tem ideias
Tal como lhe correm nas veias
E de cada cabeça é pertença
Que adopte a própria sentença
Tanto medo de te gostar
Mas a coisa vai em crescendo
Ansiosa por te agradar
Sinto um receio tremendo
Era tão mais fácil se fosse
Apenas mais uma tesão
Mas este desejo de posse
Sai-me todo do coração
Por isso é que tenho receio
E equaciono a entrega
Pois podes desistir a meio
Dar-me uma grande nega
Destraça a traça que te embaraça
Não há desgraça que possa ter graça
Tenhas um rugido ou só um gemido
Liberta-o para não estares contraído
Abrindo a boca diz de tua justiça
De argumentar não tenhas preguiça
Já sabes que a vida é um carrossel
Que não se escreve antes num papel
Assume que errar mais do que burrice
É ignorar o que cada um disse
Viver num balão cheio de certezas
Que não disfarçam bem as fraquezas
Disseste que fosse à vida
Sem haver sequer despedida
Num ápice descartaste
O que porventura estimaste
Atónita com tal frieza
De quem facilmente despreza
Senti-me perdida de mim
Por tu me tratares assim
Tanto te havia querido
E foste mal agradecido
Sem um pingo de pudor
Deitaste no lixo o amor
É certo que tudo estava
Tão mau como se afigurava
E para evitar um conflito
É que escondeste o delito
Também foste responsável
Por deixar de ser saudável
Aquilo que nos tinha unido
Por não me teres defendido
Fingiste então não dar conta
Daquela constante afronta
De quem com ódio e despeito
Nunca me teve respeito
Devias estando ao meu lado
Ter o meu valor atestado
E assim não permitirias
Tais caprichosas manias
Mas não soubeste ter mão
Em quem não tinha noção
Foste sempre cobardolas
Não quis as tuas esmolas
Aparentemente aceitei
E tão pouco estrebuchei
Para não dares parte de fraco
Eu meti a viola no saco
É tão foleira a inveja
O que é do outro deseja
Não consegue ver brilhar
Sem logo a seguir cobiçar
Própria de gente rasteira
Que assim toma a dianteira
Emitindo más vibrações
Enquanto levanta questões
A inveja é como ferrugem
Deixa a pessoa à babugem
Corrói aquele que a tem
Que só destila desdém
Vibra em ruim frequência
Distante de qualquer decência
É mesmo o maior pecado
Que havia de ser inventado
Eu mordia um caroço
Se isso trouxesse almoço
E lambia o cu do cão
Se daí me viesse pão
Vêem o vinho que bebo
Não os trambolhões que dou
Bebida não é placebo
Que a língua me enrolou
Diz que o copito de vinho
Pode dar força à gente
Por isso bebo sozinho
Para andar assim contente
Mas só ando até à hora
Em que já não posso andar
Ponho a língua de fora
E o Gregório vou chamar
Assim como antes te amei
Depois com rancor te odiei
Sumiste do meu coração
Para dar lugar à razão
Pois se o amor está na veia
O ódio é na cabeça cheia
Não duvido que é sentimento
Que apenas me traz desalento
Não faz falta a tua presença
E será a seguir indiferença
Mas até ao caminho final
A pugna é descomunal
Acho que afinal esquecer-te
Vai ser melhor do que ter-te
Em silêncio aguardo entretanto
O que já deixou de ser pranto
Que o silêncio não significa
Que esquecer se solidifica
Mas é a verdadeira ajuda
Enquanto o chip não muda
Eu nem sei se dormes sozinho
Pois sem dicas eu não adivinho
Nem sei se algum cobertor
Cobrirá o teu ninho de amor
Por vezes naquelas alturas
Em que me mandas partituras
Gostaria de dar-te um abraço
Escutando a dois o compasso
Para quê tamanho mistério?
O caso tem contornos de sério
Para pedir a um detective
Que saiba que contigo não estive
Que não estive e provavelmente
Esse encontro não é evidente
Porque o futuro mais certo
É que fique tudo em aberto
Se afirmas que não te conheço
Porque a tua atitude não meço
Eu respondo que vives escondido
Convencido que és bom partido
Se prolongas essa postura
Assim é que ninguém te atura
Não tendo nada que mostrar
Vais nenhuma alma agradar
Mostras ser um tipo duro
Mas és afinal inseguro
Não lidas bem com o stress
Da tua vida sem interesse
É por isso que tanto impões
As tuas estéreis conclusões
Pendurado na graça alheia
A tua existência é tão feia
Nunca dás um ponto sem nó
Isso é bem capaz de dar dó
Desconheces a espontaneidade
Sem saber como estar à vontade
Ainda bem que te bloqueei
E que o teu capítulo encerrei
Pois tu o meu sangue bebias
Enquanto mudar-me querias
Fica lá na tua vidinha
Entretanto sigo com a minha
Vou sempre de passeio trocar
Quando acaso te encontrar
Deixa de vir à minha zona
É uma conduta fanfarrona
Para ver se me topas na rua
Já não sou nem mais serei tua
Assim encarecida te peço
Não me mostres o teu sucesso
Que para ele me estou a cagar
Não preciso de ti para brilhar
Também tenho o meu valor
Que antes te causava rubor
Acho que me iludias ou seja
O que tu tinhas era inveja
Quando conheci a Verónica
Percebi que era daltónica
Já que no sinal verde parava
E depois no vermelho arrancava
Verdadeira agonia na estrada
Não podia ser contrariada
Pois não aceitava os conselhos
Que rogavam stop nos vermelhos
Porque via diferentes cores
Das que viam outros condutores
Volta e meia era multada
E ficava mesmo chateada
Quando a multa já era a quarta
Quiseram ficar-lhe com a carta
Então ela injustiça bradou
E a dita nunca entregou
Até que seja apreendida
Vai passando despercebida
Conduzindo agora ilegal
Cuidadosa com o pé no pedal
A polícia não é competente
E ela tem um ar inocente
Nunca põe a boca à torneira
Evitando assim dar bandeira
Enquanto não sofre castigo
Representa ao volante um perigo
Tende atenção à passagem
Que pode arruinar a viagem
Se te pensas muito maior
Do que és na realidade
Tens um gene de estupor
Essa é que é a verdade
Inchado e tão presumido
No final do pacote te achas
E é por seres assim convencido
Que te digo Toma lá bolachas
Enche bem a barriguinha
Mastigando-as devagar
Tal como qualquer criancinha
Para os outros estás-te a lixar
Fico enfim pianinho
Que não sou tão corajosa
E bato a bola baixinho
Duma asneira desejosa
É mandá-los trabalhar
E não me tirem do eixo
Que desato a praguejar
Enquanto assim me queixo
Só da poesia eu preciso
Tem para o alto uma escada
Para elevar sem mais nada
Qualquer lago de Narciso
Também salva o calcanhar
De Aquiles ou semelhante
Que um verso contrastante
Assim consegue brilhar
Trata toda a vã maleita
Que a qualquer um assalta
Pois afinal não faz falta
Para uma rima perfeita
E quando se escapa a musa
Se nem a sorte perdura
Nem o azar sempre dura
Então voltará a tusa
Aquele coração que foi janela estilhaçada
Sobreviveu a uma tempestade de pedras velozes
Que lhe britaram com fúria a superfície
Resta-lhe que não mais se conduza num ímpeto
Na direcção do olho do furacão
Que se desloque com cuidado redobrado
Cautelosamente na ponta dos vasos para não sangrar
Veia ante veia rumo ao ninho que o espera
E onde se conserva o amor soberano
- Esse quando assim inquestionável também absoluto
E quando se consegue sustentar o suficiente
Cada grama de desperdício é uma dádiva extra -
Mas se aquele coração tiver pressa pode a cabeça
Emprestar-lhe um pensamento a fundo perdido
Que lhe recomende um passo mais lento
Um movimento de espião incógnito sem palco
Nem luzes que sobre ele incidam excessivamente
Lá vai ele sorrateiro em peúgas de lã
Caçador atrasando a meta no rasto da presa
Já não quer chegar adiantado como dantes
Antes do princípio ser sequer princípio e o fim fim
Agora quer arribar ao porto certo no ponto certo
A boa sorte é sempre pouca sorte nessa viagem
As rédeas exigem aprendizagem e muito esforço
Desistir parece mais fácil e por isso é mais difícil
Mas para onde o coração se inclina o pé caminha
Se a verdade amarga
Então a mentira é doce
Pois esta segunda a embarga
Por mais estupenda que fosse
Estorva a coisa concreta
Pintada com as cores reais
E faz com que uma treta
Ganhe contornos banais
