Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Sinto que tens uma amante
Nalguma terra distante
Já que és tão indiferente
Ao que me faria contente
Ou então amantes são duas
Vivendo bem perto das ruas
Que levam ao teu coração
Sem descartar a tesão
Amantes talvez sejam três
Que tu visitas à vez
Enquanto eu fico pra trás
Fui só um instante fugaz
Assim só resta concluir
Que não adianta coagir
Porque se não estás na minha
Mais vale que fique sozinha
Quando chegas acompanhado
Porque estás de vinho entornado
Que bebeste como aperitivo
E te pôs assim reactivo
Se em estado de embriaguez
Te comportas como más rês
Ficas bravo e tão quezilento
Que te podes tornar violento
Vê se aprendes de vez a lição
Antes que decretem punição
Sempre que já não estejas sozinho
Convence-te que tens mau vinho
Naquele céu de cometas
Tu és uma estrela escondida
Não me achas convencida
Prescindes de dizer tretas
Não te pões em bicos de pés
Enquanto a conversa manténs
A piada fácil susténs
Sem convites para cafés
Pareces ter humildade
Sem ser disso orgulhoso
Também não te acho vaidoso
Nem que tenhas má vontade
Já sabes que nada procuro
Sem narrativa alinhada
E por eu não esperar nada
É que podemos ter futuro
O diálogo com o espelho pode ser
Mais ou menos proveitoso na medida
Da profundidade do lago em que Narciso se debruça
Pode inclusive ser uma conversa de surdos
Pode ser o silêncio maior do que o pensamento
Ser o silêncio que inaugura conceitos sem contexto
Mas todo o solilóquio precisa de contradição
Faz falta um interlocutor que retire lógica às perguntas
E possa compartir a mesma solidão em conjunto
Que nesse instante de descoberta do outro
Consigamos calar mais e escutar em dobro
Por isso temos dois ouvidos e apenas uma boca
Com mais ganas de abraçar mais imprevisto
Alimento-me de acasos indigestos
Que findam inevitavelmente em azia
Não há um menu cujos pratos evitar
Não há guião prévio com ensaio de passos
Esta ausência de uma reflexão séria
Faz-me aluada contudo enluarada
Por não existir um contrapeso para as coisas feitas
Em cima do joelho com meia bola e força
Tu põe-te a pau ó Marina
Tem calma e não vires bicho
Não fora esse olhar menina
Já estavas ao lado do lixo
Se a perna te querem passar
Ensaia tu uma rasteira
Que seja outro a tropeçar
Não sejas tu a primeira
Abre a pestana bem viva
Arranca e não faças pó
Quem te considera esquiva
É apenas digno de dó
Só é bom esperar se for para conseguir, pois quem não obtém mais paciência não tem. E o caso é arquivado se não flui como o esperado.
Mais se adverte a quem provérbios for procurar sobre o acto de esperar: estes três não irá encontrar. Porque afinal cada ponteiro é que pode contar quanto tempo lhe custa a espera. Na vida e no relógio, o das horas tem o pavio mais curto e só se movimenta quando a mudança é de monta. Já o que indica os minutos, esse vai a todas: curioso e enxuto, todo se estica para adivinhar qual a medida do calendário.
Se é verdade que quem espera desespera, também está escrito que quem espera sempre alcança. Em que ficamos então? Há que primeiro desesperar para lograr depois alcançar? É bem provável, uma vez que a paciência é uma virtude e, atendendo a que no meio é que está qualquer virtude, por conseguinte no meio de muita paciência a virtude é um meio termo. O que só vem sustentar que tanto paciência tal como virtude e espera não passam de intenções.
Somente o acto de arriscar permite vigiar o curso da vida. E ter a perna mais comprida para compensar certos passos de gigante. Porque, de quando em vez, há ciclos de solavancos e marés desordenadas. E os oráculos falham que se fartam, principalmente a quem presume que nunca fracturam.
Quem não arrisca não petisca e sem exposição à sorte, seja esta da boa ou má cepa, não se pode contar ganhar um jogo. Assim como não há aventura sem arrojo, não se ganha a lotaria sem primeiro comprar a cautela. Assim sendo, não convém
- Jogar com os trunfos todos na mão
Quem já viu a treva percebe a luz
Distinta da que um mecanismo produz
Tão parecidas a luz e a imitação
Contêm-se a si e à escuridão
A luz com marcas de sujidade
Retina de quem atravessa a idade
Sabendo que a reputação lhe falhou
Mas com tal questão pouco se importou
Se cego pior é o que teima em não ver
Tão complicado será compreender
Qual das mentiras é a verdadeira
Se do excesso de luz nasce a cegueira
És um idiota chapado
E um palerma encartado
Está mesmo na tua hora
Baza daqui para fora
O teu tipo de assédio
Já não tem mais remédio
Sai sem fazeres alarde
Acredita que já vais tarde
O meu nome é Margarida
E sou muito pouco constante
Nuns dias sou muito querida
Noutros sou mais beligerante
O meu apelido é Batista
Pois o pê ao nome tiraram
Sou uma espécie de artista
Cujos versos não se publicaram
Às vezes eu ainda espero
Uns centímetros de prateleira
Mas depois logo desespero
Por estar na gaveta derradeira
Por isso mais poemas faço
Para ir aumentando o rol
Que um dia me dê esse espaço
Um merecido lugar ao sol
Onde possa da escrita viver
Com esse tom que me define
O meu maior sonho é escrever
Até que qualquer dia me fine
Se queres conhecer o vilão
Põe-lhe uma vara na mão
Que com um bocado de jeito
Logo dela abusa a preceito
Dá-lhe um cargo de importância
Onde possa falar com jactância
Onde cheio de autoridade
Possa comandar à vontade
Onde possa sem mais ordenar
Sem ninguém que o vá contestar
Qualquer frase que diz fica lei
Como em se tratando de um rei
Esse vilãozinho caseiro
Tem um certo ar altaneiro
Que no fundo lhe foi emprestado
Por lhe terem muita corda dado
E então já não podem dizer
Que lhe foi negado poder
Inchou tanto que um dia rebenta
De enfarte antes dos sessenta
A Eunice até era boa pessoa: tinha bom fundo, melhores intenções e o conselho certo para cada chapéu. Sabia muito bem o que o interlocutor desejava ouvir e calçava como uma luva o papel do chinelo roto. Do outro lado, o pé descalço sentia-se confortado, concordando com a Eunice embevecido.
O problema era outro. E era grande. Do alto do seu metro e setenta e tal e formas bem arredondadas, o problema era grande. A Eunice era a pior colega de sempre, não cooperando em nenhuma das tarefas que lhe propunham.
Pedir ajuda à Eunice? Era para esquecer. Precisar que fosse buscar algo? Mais valia dar corda aos sapatos. Realizar qualquer ocupação a quatro mãos? Ela não mexia uma palha e ainda ficava com os louros. Sim, porque a Eunice gostava de fazer bonito com o trabalho dos outros.
Não dava para concluir se era burra ou apenas calona, só se percebia que não estava disposta a dar ordem de marcha aos neurónios. E, tal como quem menos dedos tem na testa, tinha a mania que era sabichona. Que sabia muito da poda. Sempre que pigarreava para botar alto a faladura, dava mesmo vontade de se lhe soprar: Cala-te lá, Eunice, cada vez te enterras mais...
Ela não tinha caído no caldeirão, mas cagava cada sentença com toda a pujança de que era capaz. Era tal a entoação estudada que emprestava à voz que se achava até competente para ensinar a missa ao próprio padre.
A Eunice, lá no seu fantasioso mundinho, ainda estava à espera da promoção que injustamente lhe fora sonegada. Ainda à espera, porém sentada. Havia tentado vários concursos para outros postos de trabalho mas nunca tinha ficado colocada em nenhuma das opções; com grande pesar seu não era seleccionada. Então tinha de aguentar este emprego mal pago. Este emprego, sim, porque não era verdadeiramente um trabalho. Tendo em conta esse factor, a Eunice até nem auferia pouco, uma vez que o esforço que lhe dedicava era nulo.
Umas colegas chegavam, outras partiam. Partiam por fim para a ansiada reforma ou na direcção de outras colocações. A Eunice não sabia o que fazer a tanto ressaibo. Por isso mandava bocas parvas. Tentava denegrir as competências alheias. Enchia o peito de ar em presença de um bigode grosso.
Numa certa ocasião em que se dava mais uma troca de cadeiras, lá ia dando as boas-vindas de um lado e desejando muita sorte do outro a quem progredia na carreira. E, apesar de não ser sequer capaz de suster uma cabeça de alfinete, a Eunice fez o seguinte comentário para a geral: Umas vão e outras vêm e cá fico eu a
- Segurar as pontas
Uma queda não é uma falha
Mas ficar caído é fracasso
Sem mexer sequer uma palha
Não deslocar perna nem braço
Ter preguiça até para dormir
Querer dado e arregaçado
São desculpas para não prosseguir
Enquanto se renega o passado
Ele é esperto que nem um alho
Seja em lazer ou trabalho
Passa a perna com facilidade
A qualquer mediocridade
Está sempre bastante à frente
Da turminha do suficiente
E consegue assim distinguir
Um problema ao longe a surgir
Por tão bem saber antever
O que outros terão de aprender
Deram-lhe uma medalha de esperto
E quiseram mantê-lo por perto
Mas então ele não rejubila
Que se metam os espertos na fila
Ele ser inteligente prefere
E mais tarde verá se confere
Espertos também dizem dos cães
E não só dos pastores alemães
Que só com olfacto e visão
Tomam bem qualquer decisão
Assim é a esperteza canina
Muito sábia e não alucina
Ultrapassa a esperteza saloia
Que entra logo em paranóia
Sempre que há falso amigo
Se diz que provém de Peniche
É expressão que o põe de castigo
Quando deveria ser fixe
É um amigo enganador
De uma onça brava às pintas
Por isso até faz um favor
Que se esteja assim tão nas tintas
Se podes olhar então vê
Assim vendo irás reparar
Que o que toda a gente crê
À primeira é capaz de enganar
Pois olhar por cima dos ombros
Não é ver com olhos de ver
Há arco-íris nos escombros
Apesar de ele ali se esconder
O gesto que fecha a pedra na mão antes do impulso
Acompanha desde logo a gestação da polémica
Antecedendo a discussão de onde há-de nascer a luz
Nenhuma discussão se iguala ao breu
Essa acção já contém uma atitude provocatória
Que induz em linha recta uma alteração
Pedrada no charco para agitar as águas
Interromper a longa sesta dos acomodados
Para que assistam ao cortar de fita
Que inaugura mais um solavanco evolutivo
Sempre de si está tão cheio
Tão imenso e tão superior
Que quando se vê bem no meio
Do povo se acha o maior
Divide as gentes em partes
Por níveis intelectuais
Conforme são as suas artes
Alguns são fenomenais
O que transmite mais calma
A quem só com ele priva
É contentar-se-lhe a alma
Com a energia positiva
Imagina ser muito imitado
E que de invejas é alvo
Mas crê ser jamais igualado
Até ser velhinho e calvo
Lá do alto do seu patamar
Onde o próprio se colocou
Sente-se quase a planar
Por cima de quem o louvou
Quem tem a sorte macaca
De lhe impressionar a retina
Pois guarde na liga a faca
Já crente de que o fascina
Carrega um rei na barriga
E é longo o dito reinado
Com tanta mania antiga
Um dia é posto de lado
Largado numa prateleira
Sem poder obter exposição
Esquecido da dianteira
Aceita qualquer solução
Tem seis dedos em cada mão
E nos olhos três cataratas
Além disso também é anão
Com um tique autista nas datas
Quando ele passa na rua
Evitam olhá-lo de frente
E a verdade nua e crua
É que isso lhe é indiferente
Porque já está habituado
À sua figura invulgar
Desse modo não fica agastado
Pelo esforço para o evitar
Como naquele filme o corcunda
De quem os transeuntes fugiam
Mas depois na vez segunda
Acalmavam e não se afligiam
Com esta ditadura do belo
É muito difícil para os feios
Para quem o espelho é flagelo
Que não lhes ampara os anseios
E então e ao fim e ao cabo
Embora dessa imagem ressintam
Até nem sempre o próprio diabo
É tão feio como alguns pintam
São ideias em catadupa
Sem que precise de lupa
É uma miríade tal
Não resta nada no final
E são tantas a erigir
Que terão de então colidir
Porque vivem a saltitar
Só servem para atrapalhar
Porque não são firmes e fortes
Tendo alicerce e suportes?
Porque nelas não tenho certeza
E não deito as cartas na mesa?
No fundo o que eu receio
É expor-me ao olhar alheio
Porque sempre alguém há-de vir
Apontar o dedo a seguir
Eu escrevo porque não posso
Mudar realmente o mundo
Ou eu seria um colosso
Seria grave e profundo
Assim cá ando a anhar
Matando piolhos na boina
Sou bom é para disfarçar
Mas sou de facto um estroina
Por norma estou distraído
E não me agarro a ideias
Se o momento é repetido
Descarto-as às mancheias
Então vou desenrascando
Com a minha cabeça de vento
Assim vou o tempo matando
Enquanto durmo ao relento
És uma ave nocturna
De dia andas taciturna
Só quando se põe o sol
É que largas o lençol
É nesses momentos fugazes
Que sentes impulsos audazes
E renasces como se fosses
Esconder na mala mais doces
É este teu grande segredo
Que chega até a dar medo
Pois de dia só vives morta
Tens encerrada a porta
Quem a ti quiser chegar
Terá de então a arrombar
A porta é forte e tão alta
Que nem ter chave faz falta
À sua volta há muros
Erguidos por motivos duros
A decepção não devia
Originar essa azia
São enormes os entraves
De cada vez são mais graves
Promoves assim tal distância
Que chega a parecer petulância
Aconselho que não te escondas
Que evites fazer mais ondas
E então páres de contestar
Que à ribalta queres chegar
Já que achas lá bem no fundo
Que é todo para ti o mundo
É de noite quando em contraluz
Que esse todo mais te seduz
Duas horas de viagem
Do Artur me separam
Logo construo uma imagem
E as ideias não param
Vejo-me sobre carris
A ir ao seu encontro
E chegarei lá feliz
Com a vontade no ponto
Como será esse instante
Quando os olhos toparem
Que é momento importante
Para as bocas se beijarem?
Só um verbo é o fazer
Já são dois para quem quer
Ver de frente amiúde
No que dá uma atitude
Se apenas fica à espera
Do que o outro considera
Nunca mais se passa nada
A coisa sai bem furada
Há tantos verbos caducos
Que não servem aos malucos
Que proferem sem pensar
O que a gana lhes mostrar
Por isso tu nada temas
Não receies mais problemas
Abre a boca e vai disto
Eu prometo Evaristo
Quem eu quero não me quer
Porém tenho onde escolher
Outro provável parceiro
Que se dê todo inteiro
É uma oferta tamanha
Que parece coisa estranha
De facto não dou vazão
A toda essa atenção
Em tendo assim ao dispor
Essa vontade de calor
A dúvida logo me assola
E desconfio da esmola
Assim não me posso queixar
Tenho sempre de jantar
Mas se um dia não houver pão
Até as migalhas vão
Pergunta que deixa à nora
Por querer simular mocidade
Diz-se que a uma senhora
Não se pergunta a idade
Mas porque é que será
Que não querem assumir?
Pois o rosto enfim falará
Não vale a pena mentir
E se tiver rugas a mais
É caso pra desconfiar
Terá de dizer que os tais
Trinta e tal eram a brincar
Só no fim há a certeza
Do que já foi adivinha
À mistura com a surpresa
Do que aí se avizinha
Deixa uma dose de acaso
Não planeies com afinco
Pois isso pode dar azo
À imposição de um trinco
Para saber o que virá
Enquanto o carrossel gira
Sem aviso a vida dá
Sem aviso a vida tira
Logo não são necessários
Tantos planos tantas metas
Já que os actos arbitrários
Podem ter várias facetas
Só pode ser a sua carência gigante que o denuncia. Elas percebem instintivamente que algo ali não bate certo. Percebem que nem toda a dedicação da mais desinteressada, nem todo o desvelo que não cobra, nem toda a companhia aconselhando em silêncio são passíveis de colmatar tamanha necessidade de atenção. É tanta a sede ao pote que a torneira se contorce em pose de greve.
Ele teima em ignorar todos os alertas e pratica um assédio de rosto lavado. Atencioso e prestável, mas que não deixa de ser assédio. Fica facilmente agastado quando elas cortam a comunicação. E elas acabam sempre por trancar as vias de acesso porque se fartam dele. É fácil acontecer: ele torna-se numa autêntica lapa, daquelas com super cola nas ventosas. Ainda não está a mesa posta, já ele vai dispondo as cartas por cima. Com exagerada sinceridade, excesso de confidências, uma desmesusada franqueza para uma confiança que não acontece, que ele não repara que não está a acontecer. Quer que elas engulam de chofre uma soma de características suas, maís ou menos evidentes, que põe de imediato a descoberto. Envia mensagens em catadupa, faz telefonemas a horas descabidas, em suma cada vez se enterra mais.
Com a crescente indiferença a que é votado, é atacado pelo ressaibo com laivos de agressividade passiva. Crendo que o descartam por sobreviver com um magro subsídio de desemprego, insulta-as, agrega-as numa massa indistinta de caçadoras de fortunas, criaturas fúteis que apenas ambicionam luxo.
O que acontece invariavelmente é que deixam de lhe responder, passando a ignorá-lo mudamente, à espera que ele se toque e desista de vez. Nenhuma tem a coragem de lhe dar um vivo chega-para-lá, de lhe dizer abertamente que é um chato de galochas, de lhe sugerir que vá mas é dar uma chuveirada ao cão ou de lhe atirar com a famosa expressão:
- E se fosses ver se eu estou ali na esquina?
A bondade simulada
Acaba por ser mais nociva
Que a maldade destapada
À qual falta iniciativa
Pois esse tipo de bondade
Que se benze e choraminga
É toda ela falsidade
E de simulacro respinga
É maldade com muito requinte
Dando um passo dianteiro
E esse actor por conseguinte
É um lobo em pele de cordeiro
Já estava a achar muita fruta
Que não acusasses o toque
Porque tu és deveras astuta
E queres levar-me a reboque
A tua maior intenção
É fazer sempre boa figura
Mas falta maior dimensão
À tua escassa cultura
Gostas de mostrar serviço
Alapada no trabalho alheio
E vestes um olhar mortiço
Quando mostras saco cheio
Mas só acrescentas à toa
O teu gesto é tão maquinal
E crês que a tua pessoa
É deveras excepcional
Um dia acaba-se a mama
E descobrem-te a careca
O teu destino é a lama
Por seres levada da breca
