Cada vez mais os minutos
Nos servem só os desejos
Até que os ponteiros astutos
Proíbam quaisquer bocejos
Sempre prontos sempre alerta
Assim é a modernidade
Ora se não é coisa esperta
Que vai engolindo a idade
Não há já tempo para nada
Somos de tal forma apressados
Que nem uma flor encarnada
Nos lembra de ser libertados
Somos teimosos e nhurros
Donos de todas as salas
E tal como alguns dos burros
Nos olhos temos duas palas
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