Tão fácil descarrilar perder-se o rumo
A bússola de repente sem norte e todos os caminhos
Possíveis até ideais quiçá perfeitos
No tempo em que quaisquer surpresas e estímulos
São passos com vista a possibilidades infinitas
É esse um tempo em que não desconfiamos ainda
Da suprema imperfeição da vida
Em que seguimos irreflectidamente outros viandantes
A quem baptizamos de companheiros de percurso
Só tardiamente os topamos mais tresmalhados do que nós
Perdido é quem atrás do perdido anda
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