Há uma pastelaria
Em terras de Alcobaça
Onde eu entro em histeria
Não tem nenhuma graça
Tem doces conventuais
Feitos com arte e esmero
São todos sensacionais
Não sei escolher qual quero
O pior desses docinhos
Sejam de ovo ou chocolate
É que são bem puxadinhos
E custam no fim um tomate
Então lá escolho uns quantos
Que engulo com voracidade
Sou abençoada pelos santos
Pois como que nem um abade
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