Mas também um altifalante
Por um lado parece-se rijo
Por outro somente inconstante
A poesia não se explica
Porque só se pode sentir
E às vezes o verso que fica
É aquele que nos fez sorrir
A poesia é uma confissão
Para lá dos simples botões
Feita com cabeça e coração
Ou apenas cruas emoções
A poesia é talvez um trilho
Que para dentro conduz
Pode ser salvação ou sarilho
Mas decerto que assim seduz
A poesia até faz voar
Também da alma para fora
Leva a gente a viajar
Sem daqui se ir embora
A poesia é coisa qualquer
Que habita em todas as casas
A formiga quando se quer perder
Lê-a e logo depois cria asas
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