Provérbio provado no supermercado

Gosto à brava de mulheres; pronto, gosto delas! A minha ex sogra dizia que eu era um mulherengo da pior espécie, que não podia ver um rabo de saias. E realmente meti os cornos à filha dela com aparato, não uma mas duas vezes. Já a minha querida mãe, generosa que só ela, chamava-me namoradeiro. Parece que a estou a ver, sempre a limpar as mãos ao avental: muito bom rapaz, o meu Paulo, mas um bocado namoradeiro, coitado, as mulheres são a sua perdição. E ela tinha razão, são mesmo!
Gosto delas altas, baixas, gordas, magras, pretas, brancas e amarelas às pintinhas. Até as um bocadinho feias marcham; aliás, tenho cá a minha teoria que as menos bonitas são bem mais esforçadas na cama. Gosto de as cortejar com afinco e de lhes dar tanta e tamanha graxa até lhes conseguir puxar pelo brilho que todas têm, mesmo as que julgam não ter. Para mim um elogio não tem hora nem lugar e o bom humor - ah, o bom humor que arranca até aquele sorriso mais difícil - faz milagres.
Só numa coisa sou um bocadito esquisito: gosto delas tenrinhas, atirem-me pedras, vá! Não digo com isto que goste de gaiatas na puberdade a cheirar a leite, mas aprecio umas mamas que ainda apontem para o céu e um rabinho bem torneado, é pecado?
Ao menos assumo-me, penso em mulheres vinte e quatro horas por dia. Tal como agora: estou aqui parado na fila a galar a moça que está atrás do balcão do supermercado. É gira todos os dias e há já alguns que venho reparando nela. A cada novo cliente que surge, pergunta bem intencionada: o que deseja? Estou cheiinho de vontade de lhe responder: desejo-a a si, minha flor! Mas não quero que se zangue, prefiro fazê-la rir. De modo que quando chega a minha vez, e ela repete sorrindo: o que deseja?, eu de imediato atiro: olhe, desejo

- Pão mole e uvas, às moças põe lindas e às velhas tira as rugas