Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Se o que é real não perdoa
Por certo o amor também não
E em o fazendo destoa
Da mais fugaz excitação
Que esta é apenas vulgar
Somente desejo e vontade
Não tem o pendor principal
De acompanhar na verdade
Se há na rua a leveza
De passear de mãos dadas
Há mais que tesão com certeza
Há no amor provas dadas
Desde a infância mais tenra que o Arlindo se gabava de ver muito bem. Tinha uma visão raio-x e argumentava que via as coisas por dentro, afiançando que até vislumbrava para lá dos acontecimentos.
Por isso, onde os restantes não viam nada de nada, já ele tinha mirado tudo e empreendia a viagem de regresso. Inclusive possuía o dom de acertar no futuro: via as situações antes de estas acontecerem, sem nunca lhe entrar areia para os olhos.
Sim, era escusado tentar lorpear o Arlindo: ele não estava disponível para comer gelados com a testa. Via mais alto do que uma girafa das altas. Com mais clareza do que uma coruja à noite. Com mais limpidez do que um polvo nas profundezas do mar.
Durante a mais vulgar das conversas, o Arlindo parava às vezes muito de repente e cofiava o bigode dizendo: Está-me a vir aqui uma imagem...
- A gente olha e outro é que vê
Estou a tornar-me carente
Da tua atenção dependente
Aguardando uma tua resposta
Que me torne mais bem disposta
Tão nociva é esta postura
Pois não tem local nem altura
E é forma de alguma pressão
Por de ti esperar reacção
Quando um sinal eu terei
Que valide o que esperei?
Enquanto isso quem espera
Nesse momento desespera
Na verdade não pode haver
Sempre o melhor de dois mundos
Porque podem então aparecer
Conflitos internos profundos
Pode parecer brincadeira
Ou até uma coisa anormal
Mas não se pode ter sol na eira
E chuva também no nabal
