Só pode ser a sua carência gigante que o denuncia. Elas percebem instintivamente que algo ali não bate certo. Percebem que nem toda a dedicação da mais desinteressada, nem todo o desvelo que não cobra, nem toda a companhia aconselhando em silêncio são passíveis de colmatar tamanha necessidade de atenção. É tanta a sede ao pote que a torneira se contorce em pose de greve.
Ele teima em ignorar todos os alertas e pratica um assédio de rosto lavado. Atencioso e prestável, mas que não deixa de ser assédio. Fica facilmente agastado quando elas cortam a comunicação. E elas acabam sempre por trancar as vias de acesso porque se fartam dele. É fácil acontecer: ele torna-se numa autêntica lapa, daquelas com super cola nas ventosas. Ainda não está a mesa posta, já ele vai dispondo as cartas por cima. Com exagerada sinceridade, excesso de confidências, uma desmesusada franqueza para uma confiança que não acontece, que ele não repara que não está a acontecer. Quer que elas engulam de chofre uma soma de características suas, maís ou menos evidentes, que põe de imediato a descoberto. Envia mensagens em catadupa, faz telefonemas a horas descabidas, em suma cada vez se enterra mais.
Com a crescente indiferença a que é votado, é atacado pelo ressaibo com laivos de agressividade passiva. Crendo que o descartam por sobreviver com um magro subsídio de desemprego, insulta-as, agrega-as numa massa indistinta de caçadoras de fortunas, criaturas fúteis que apenas ambicionam luxo.
O que acontece invariavelmente é que deixam de lhe responder, passando a ignorá-lo mudamente, à espera que ele se toque e desista de vez. Nenhuma tem a coragem de lhe dar um vivo chega-para-lá, de lhe dizer abertamente que é um chato de galochas, de lhe sugerir que vá mas é dar uma chuveirada ao cão ou de lhe atirar com a famosa expressão:
- E se fosses ver se eu estou ali na esquina?
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