E nem mais um ponteiro lhe basta
Tudo passa tão lentamente
Sem saber se passado ou presente
Parece que não evoluímos
Ao correr do tempo resistimos
Nada nos apetece fazer
Ninguém nos consegue entreter
O melhor ao fim e ao cabo
É somente alapar o rabo
Tais dias assim são ruins
Andamos a coçar os tintins
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