A vida é uma carteirista que nos surpreende de bolsos vazios
Tímida ladra do que não temos
Rouba a imagem que o espelho nos devolve
Não reconhecemos aquela pessoa ali a envelhecer
Que nos fita com estranheza
E só tem o tempo por companhia
A vida não é uma mãe extremosa
Não nos leva ao colo nem nos ensina a andar
É madrasta exigente que não premeia esforços
Quando muito oferece um rebuçado paralítico
Na presença de um desenlace favorável
É esse o máximo influxo a que se dispõe
Uma guloseima responsável por cáries futuras
A vida é um balde que está roto
Apanhamos a merda e ela volta a espalhar-se
Recordando-nos a cada pegada erros passados
Más escolhas que ainda importunam a memória
E o futuro é aquele balde que nunca se enche
Estou sempre a escrever versos sobre a vida
Por ser para mim um tal mistério
Que só em metáforas se revela
A vida é um armário cheio de roupa que não me serve
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