Já tinha tantas páginas escritas
Coloridas de memórias e vidas
Algumas bafientas carcomidas
Tantas ainda por preencher
Capa dura resistente a tombos
Seria um livro como outros naquela estante
Mas um que as pessoas quereriam folhear
Soprando entre as páginas para as soltar
Da rugosidade que deixam as lágrimas ao secar
Na lombada do livro que era eu
Constaria a informação habitual
O nome que me deram e fiz meu
E um título que levasse à viagem de descoberta
Que se desdobrava por entre capítulos
Título de maiúsculas onde se lia assim:
Vida de andar nas nuvens
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