Quem conta um conto acrescenta-lhe um ponto
Eu tendo ao isolamento
Se sinto que não encaixo
Fico então nesse momento
Sozinha na mó de baixo
Depois ninguém me atura
E qualquer convite rejeito
Sabendo que não é altura
Para que me ponha a jeito
Ficar assim solitária
É tão má ideia afinal
Logo eu que sou tão gregária
É uma coisa paradoxal
De mim própria tenho pena
Suspeitando que até causo dó
Para que tenha vida plena
Terá de subir essa mó
Os ricos têm angústias
Os pobres inquietações
E se ambos as coleccionam
Lá terão as suas razões
Se acordam assim preocupados
Com a ansiedade em alta
Não interessa se há abundância
Ou se ao invés faz falta
Já que ninguém sabe o dia
Que amanhã já virá
E então a futurologia
É o maior disparate que há
Se tu costumas mexer
Apalpando a mercadoria
Para assim poderes entender
Se lhe darás primazia
És como nuestros hermanos
Quando querem algo constatar
Podendo até causar danos
Para ver têm de tocar
Com os tendões tem cuidado
E a compreensão sensitiva
Pois talvez do outro lado
Exista outra narrativa
Que repara em quem apanha
Com o peixe também os anzóis
E lhe reconhece a manha
De ver como os espanhóis
Tu só sabes matar moscas
Com a parte de trás das costas
E inventas desculpas toscas
Pois de trabalhar não gostas
Passas o dia a roçar
O cu gordo pelas esquinas
E os tomates vais coçar
Numa postura traquinas
Assim revela-se impossível
Achar que o teu ser promete
Que o teu ar é impassível
Julgas que tudo é um frete
Quem ama verdadeiramente
Aceita o que lhe aparece
Tal como existe a gente
Já que toda a gente merece
Cada um vive nesse lugar
Que em vida andou construindo
E de nada adianta negar
Como o rumo foi evoluindo
Pois a regra da aceitação
É fácil e simples no fundo
Basta ter dentro do coração
Um despojamento profundo
Tal como está embrulhado
Deve receber-se um presente
Dizem que a cavalo dado
Não se deve olhar cada dente
Tu fala-me tiro a tiro
De rajada não te percebo
Que expliques bem eu prefiro
Do que me limpes o sebo
Não sejas assim agressivo
Nem entres logo a matar
Ou enfim esquecerei o motivo
Que me faz te considerar
Galinha que acompanha pato
Acaba por morrer afogada
É fácil de entender o facto
Já que a galinha não nada
Que a ave se quer rodear
De outros animais talentosos
Mas anda a apanhar do ar
Do que ela são mais jeitosos
Pois a dita galinha tem fama
De não ser muito inteligente
Responde quando alguém chama
Logo vem piando contente
Lá no fundo a pobre galinha
Queria umas asas de jeito
Mas fica bicando sozinha
Num cacarejar contrafeito
A sabedoria que tem
Não serve a finalidade
De contribuir com bondade
Já que trama sempre alguém
Não sei o que lhe perguntaram
Nem sei com quem aprendeu
Mas é certo que não mereceu
Sabe mais do que lhe ensinaram
Sofreu um enorme calvário
Num tormento doutrinário
Levando às costas a cruz
Tanto aguentou o Jesus
E a grande dor que sofreu
Nossa Senhora comoveu
Pois nem ela naquele momento
Sonhava um renascimento
Com ladrões crucificado
Pelo próprio Pai ignorado
A fim de servir de lição
A todo o que é cristão
Foi preciso chamar um ferreiro
Que chegou com o cangalheiro
Para vários pregos apertar
Não fossem eles se soltar
O ferreiro que não era crente
Não ficou no entanto indiferente
Àquele homem de aura sagrada
Com tamanho azar na jornada
E até que surgisse o estertor
Só para melhorar o humor
Quis fazer-se de engraçadinho
Largando um dito comezinho
Então para quem quis ouvir
Mandou esta laracha a seguir
Com pregos Jota Baptista
Não há Cristo que resista
Logo cedo a tesão do mijo
Torna qualquer homem rijo
Se é mito o mijo ou a tesão
Não importa tal atribuição
Se nenhum se tornar viável
Deve ser pouco confortável
Mas posso apenas imaginar
Essa tal forma de bem-estar
Normalmente eu sou acessível
Sou até bastante amigável
Mas hoje não estou comestível
Sinto-me de facto intragável
Acordei com os pés de fora
Sem vontade nenhuma de amar
Se calhar é melhor ir-me embora
Para o ambiente não estragar
Acho-me muito melancólica
E não sou flor que se cheire
Não estou lá muito católica
É melhor que ninguém se abeire
Essa coisa das companhias
Tem tanto que se lhe diga
Porque até tu em alguns dias
És a tua pior inimiga
Mas é comumente aceite
Que aqueles de que te rodeias
Além de servirem de enfeite
Influenciam as tuas ideias
Diz-me com quem é que andas
Direi o que é que vais ser
Mesmo se pensas que mandas
No que te vai acontecer
É sempre na pior altura
Decorra o que decorrer
Quem com porcos se mistura
Farelos há-de comer
O tesouro do avarento
Não desce para o caixão
E será no futuro sustento
De qualquer rei ou ladrão
Porque ser-se em vida forreta
Assim tanto não engorda
E é uma atitude incorreta
Com a qual a gente discorda
Tão feia é a pessoa sovina
Que coça para dentro somente
Só a si própria fascina
De modo intermitente
É mão de vaca carnuda
Que só pensa em amealhar
Aceitando sempre uma ajuda
Ainda que não vá precisar
Se a chamas logo de tua
Quando está a lebre à mão
Como se vivesses na lua
Estando bem perto do chão
Estás a contar com o ovo
No cu de alguma galinha
Sempre que um amor novo
Com estrondo se avizinha
E ainda estás a colocar
O carro à frente dos bois
Por causa de assim desejar
Vais lamentar-te depois
Por isso tu tenta gerir
Melhor essas expectativas
Ou terás de então concluir
Quaisquer relações nocivas
A casa parecia grande, mas era uma ilusão de óptica. O equívoco era facilmente desfeito quando se ia à volta e se via que até era alta, tendo no entanto pouca profundidade. Nela viviam o casal de progenitores, mais cinco filhos e a avó paterna viúva.
Dos cinco descendentes somente um tinha a modéstia no lugar, os demais viviam como se fossem filhos de milionários, desejando para cada um automóvel topo de gama com colunas stereo. Mas o pai não passava de um empregado por conta de outrem, descontente porque mal pago e mal humorado porque descontente. A mãe, essa, era uma moura de trabalho: começava a limpar e a cozinhar assim que se apeava do leito e só parava depois da cozinha arrumada após a ceia.
Nunca se queixava, a mãe. Mas, secretamente, vivia com um desgosto tremendo por ter parido quatro verbos-de-encher com a mania das grandezas. Ao ser sua empregada, pouco educava os quatro preguiçosos que sempre e só mais trabalho diário sabiam acrescentar. Se nem eram sequer capazes de puxar as orelhas à cama a cada manhã, nem vale a pena descrever o reboliço dos seus aposentos, onde se acumulavam peúgas sem par e cuecas sujas pelo chão.
O pai não estava para se chatear e fechava os olhos. A avó também os fechava por ter cegado há oito anos. E só a mãe se desesperava internamente com tal falta de arrumação e limpeza. Vinham as estações umas a seguir às outras, o calor e depois o frio e depois o calor, e a mãe não conseguia inculcar nenhum brio dentro daquelas cabeças ociosas.
Nunca se queixava, a mãe. Até que chegou um dia de Outubro, à hora em que os sinos tocavam uma cantiga de finados, e Mafalda, assim se chamava a mãe, embrulhou uma trouxa de roupa - lavada, entenda-se - e desapareceu do mapa. Estava farta de ser criada dos filhos.
- Mais há quem suje a casa do que quem a varra
Nem ouso pronunciar
Teu nome em alta voz
Não vá então agourar
E causar sofrimento atroz
Vou desejar ao invés
Que tudo vá pelo melhor
Para não sofrer um revés
No campo minado do amor
Já que demorei a entender
Por mais que a sorte reme
Que aquele que teme sofrer
Começa a sofrer o que teme
És burro que nem uma porta
E ainda te pagam por cima
Mais à tua avó torta
À cunhada e à prima
Vivem todinhos à mama
E a sua procura activa
É da almofada na cama
Numa pose reflexiva
Talvez lhes caiam parentes
No lodaçal lá de fora
Fazer trabalhar estas gentes
É como mandá-los embora
