Era uma vez dois botões que se amavam mas viviam em casas separadas. Um dia veio um costureiro chamado Destino, que trazia na mão uma enorme tesoura capaz de cortar vidas aos pedaços, e pimba!, descoseu um dos botões. Era o que estava mais desprendido, não por incúria ou preguiça, é que os aparentes desapegos ombreiam normalmente com os botões mais fragilizados, vá-se lá saber porquê!, as estatísticas normalmente contrariam a lógica.
O botão caiu desamparado e chorou as lágrimas maiores e mais redondas da sua até então vida. Chorou de dor de raiva e maldisse o Destino. Inventou-lhe nomes feios à mãe e demais família das coincidências, lamentando a falta de critério e sentido de justiça, adivinhando que nenhum outro botão o poderia substituir como deve ser, já que teria de combinar a cor e diâmetro exactos.
Ficou perdido numa sarjeta a olhar as estrelas, desejando ir ter com elas: de certezinha que era lá em cima naquele brilho todo que ficava o céu dos botões desirmanados de que tanto ouvira falar... Nunca mais teve sono, frio ou fome; limitou-se a estar para ali parado vendo os ponteiros que rodavam no pulso de quem ia passando. A cada volta completa que davam os ponteiros regressava mais uma noite; o botão achava que, como toda a gente detestava o Inverno, a estação do frio vingava-se com mais horas de estrelas para compensar os abafos que são os afagos da solidão. E as pessoas iam passando ao frio e à chuva com relógios cada vez maiores.
Então, numa noite muito comprida, uma pessoa que não sabia a quantas andava, parou junto à sarjeta e reparou no botão sozinho. Apanhou-o e disse-lhe:
- Conheço um costureiro chamado Destino que te pode ajudar.
O botão tremeu de medo e descobriu que afinal ainda conseguia tremer:
- Muito obrigado, pessoa sem relógio, mas não quero uma mãozinha do Destino. É por causa dele que me encontro aqui...
Mesmo assim tão contrariado, a pessoa pensou que era hora de o tirar dali, ainda que não soubesse que horas eram no Tempo das gentes muito menos no dos botões.
Foi tudo tão rápido que ainda hoje o botão está para perceber o que se passou. Foi entregue ao Destino e à sua irmã Sorte que tinham uma linha muito, muito grossa e uma agulha muito, muito comprida. Coseram o botão com todo o cuidado junto ao botão amado, o lugar estava vago, não chegou a saber se tinha chegado a ser preenchido.
No momento do regresso o botão compreendeu muitas coisas. Percebeu que muitas frases feitas de tão refeitas são perfeitas, como aquela que diz que o Destino e a Sorte andam sempre de mãos dadas e estão já ali ao virar da esquina. E de ter uma boa comunicação, não vá a Sorte ouvir o que o Destino não disse e aí todos os botões serem quadrados e o impossível não ter pernas. Ou então pode a Sorte embriagar-se de sonhos e ir perder-se na roleta, deixando o pobre Destino a escutar o seu triste fado em modo menor. Como o Destino é caprichoso, pode muito bem adiantar imenso os relógios das pessoas que se apressam em chegar ao fim de cada dia sem sorrisos nem lágrimas, como aquelas que o botão via passar quando estava na sarjeta: pessoas mecânicas, pessoas fecho éclair que não coleccionam botões descosidos nem meias sem par, pessoas sem memória que atiram as recordações para um saco verde de vinte litros e nem sequer se lembram.
O botão compreendeu também que era muito mais senhor de si, agora que dava o devido valor à família das coincidências. Sim, porque o Acaso é um caso muito sério!
- Nada acontece por acaso
